Es gibt in den Archiven des Holocaust-Memorials in Washington ein Dokument, das Historiker das “24-Stunden-Protokoll” nennen. Ein maschinengeschriebenes, dreiseitiges Dokument, datiert auf den 12. Januar 1944, das den Stempel der SS trägt und die Unterschrift eines Offiziers, dessen Name durch die Zeit teilweise unleserlich geworden ist.

Dieses Dokument beschreibt ein Verfahren, das an homosexuellen Gefangenen in bestimmten Konzentrationslagern angewendet wurde. Ein Verfahren von einer so berechneten Grausamkeit, dass es einem noch heute kalt den Rücken hinunterlaufen lässt. Der Titel des Dokuments, aus dem Deutschen übersetzt: “Protokoll zur beschleunigten Umerziehung für Häftlinge des Paragraphen 175. 24-Stunden-Methode.”

Die Methode war in ihrer Monstrosität einfach. Bei ihrer Ankunft in bestimmten Lagern erhielten homosexuelle Gefangene ein Ultimatum: 24 Stunden. Sie hatten 24 Stunden, um zu beweisen, dass sie “umerzogen” werden konnten, 24 Stunden, um zu verleugnen, was sie waren, 24 Stunden, um eine Reihe von Prüfungen zu überleben, die darauf ausgelegt waren, ihren Körper und ihren Geist zu brechen.

Diejenigen, die es schafften, wurden zu den gewöhnlichen Zwangsarbeiten geschickt. Diejenigen, die scheiterten, verschwanden, wurden in die medizinischen Blöcke für Experimente verlegt oder einfach hingerichtet und als Tod durch “natürliche Ursache” registriert. Von den 480 homosexuellen Gefangenen, die diesem Protokoll zwischen Januar 1944 und April 1945 unterzogen wurden, haben nach Schätzungen von Historikern weniger als 200 die ersten 24 Stunden überlebt. Und von diesen 200 haben weniger als 50 bis zur Befreiung der Lager überlebt.

Diese Geschichte ist die eines dieser 50. Ein Mann, der die längsten 24 Stunden seines Lebens erlebt hat. Ein Mann, der überlebt hat, um zu bezeugen, was die deutschen Soldaten den homosexuellen Gefangenen wirklich angetan haben. Ein Mann, dessen 1983 aufgezeichneter Bericht eines der detailliertesten Zeugnisse über dieses von der Geschichte vergessene Verfahren bleibt.

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Sein Name war Lucien Marchand. Er war 26 Jahre alt, als alles begann, und dies ist seine Geschichte. Marseille, November 1943. Der Mistral blies über den Alten Hafen und trug den Geruch von Salz und getrocknetem Fisch mit sich. Lucien Marchand schloss seine Buchhandlung für die Nacht, ordnete die letzten Exemplare in den Regalen, schaltete die Lampen eine nach der anderen aus.

Die Buchhandlung hieß “Le Refuge des Mots” (Die Zuflucht der Wörter), ein Name, den sein Vater gewählt hatte, der sie 1920 eröffnet hatte und die Lucien nach dessen Tod 1938 übernommen hatte. Es war ein kleines Geschäft, eingekeilt zwischen einer Bäckerei und einer Schneiderei, aber Lucien liebte es zutiefst. Bücher waren sein ganzes Leben lang seine Begleiter gewesen. In ihren Seiten hatte er Welten gefunden, in denen er er selbst sein konnte. Denn Lucien hatte ein Geheimnis, ein Geheimnis, das er so sorgfältig verschlossen hielt wie die seltenen Ausgaben im Safe seines Hinterzimmers. Lucien liebte Männer.

Im Marseille von 1943, unter deutscher Besatzung und dem Vichy-Regime, war das mehr als ein Geheimnis. Es war eine Verurteilung auf Bewährung. Lucien hatte gelernt, im Schatten zu leben, den Kundinnen, die ihm schöne Augen machten, höflich zuzulächeln, die Rolle des ledigen Buchhändlers zu spielen, der zu sehr in seine Bücher vertieft war, um an Heirat zu denken.

An jenem Abend, als er die Tür seines Ladens verriegelte, rief ihn eine Stimme in der Dunkelheit an. „Monsieur Marchand!“ Lucien drehte sich um. Zwei Männer in grauen Regenmänteln standen unter der Straßenlaterne. Franzosen, aber ihre Haltung, ihr Blick sagten etwas anderes. Miliz oder schlimmer, französische Gestapo.

„Sie sind doch Lucien Marchand, Eigentümer dieser Buchhandlung?“

„Ja. Was kann ich für Sie tun?“

Einer der Männer zog ein Notizbuch aus seiner Tasche. „Wir haben einige Fragen an Sie bezüglich gewisser Aktivitäten.“

Luciens Blut gefror. Er wusste es. Auf die eine oder andere Weise wusste er es. „Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen“, sagte er, seine Stimme zitterte trotz seiner Bemühungen.

„Wirklich?“ Der Mann lächelte, ein kaltes Lächeln, ohne Freude. „Weil wir eine sehr interessante Aussage erhalten haben. Ein gewisser Étienne Duval, kennen Sie diesen Namen?“

Lucien kannte diesen Namen. Étienne. Sie hatten sich sechs Monate zuvor in einer diskreten Bar in der Nähe des Hafens getroffen. Sie hatten einige Abende zusammen verbracht. Lucien hatte geglaubt, er hatte gehofft.

„Monsieur Duval war sehr kooperativ“, fuhr der Mann fort. „Er hat uns mehrere Namen gegeben. Ihrer stand ganz oben auf der Liste.“

Lucien begriff dann. Étienne war verhaftet worden, und unter Folter oder einfach aus Angst hatte er geredet. Sie nahmen ihn in jener Nacht mit, ohne ihm Zeit zu lassen, die Buchhandlung ordentlich zu schließen, ohne ihm zu erlauben, Kleidung oder Sachen mitzunehmen. Nur Lucien im Straßenanzug, geworfen auf den Rücksitz eines schwarzen Autos. Er sollte “Le Refuge des Mots” nie wiedersehen.

Die nächsten zwei Wochen waren ein Albtraum aus kalten Zellen und Verhören. Zuerst in Marseille in den Räumen der Gestapo, dann in Lyon im Hotel Terminus, berüchtigt für seine Folterkeller. Sie wollten Namen, andere Männer wie ihn, andere “Degenerierte”, die verhaftet werden sollten.

Lucien sprach nicht. Er gab einige Namen von Personen an, die bereits tot oder ins Ausland gegangen waren. Genug, um kooperativ zu wirken, nicht genug, um jemanden Lebenden zu verurteilen. Am 3. Dezember 1943 fiel das Urteil. Überstellung in ein Arbeitslager in Deutschland. Kategorie “Rosa Winkel”, Paragraph 175.

Lucien wurde in einen Viehwaggon verladen, zusammen mit 80 anderen Männern. Politische Gefangene, Widerstandskämpfer, Juden und sieben andere Rosa Winkel. Die Reise dauerte 3 Tage. 3 Tage ohne Nahrung, fast ohne Wasser, so eng zusammengepfercht, dass er nicht sitzen konnte. Als sich die Türen endlich öffneten, sah Lucien eine Landschaft, die er nicht erkannte. Niedrige, schneebedeckte Hügel, Nadelwälder und in der Mitte ein Barackenkomplex, umgeben von Stacheldraht. Buchenwald, eines der größten Konzentrationslager des Reiches.

Ein SS-Offizier wartete auf dem Bahnsteig, begleitet von einem Dutzend Wachen. Groß, in den Vierzigern, mit einer Narbe, die seine linke Wange durchzog. Er trug die tadellose schwarze Uniform der SS mit den Abzeichen eines Hauptsturmführers.

„Ich bin Hauptsturmführer Wilhelm Brenner“, sagte er auf Deutsch. Ein Dolmetscher übersetzte ins Französische. „Sie sind jetzt Eigentum des Reiches. Ihr vergangenes Leben ist vorbei. Ihr einziges Ziel ist es nun, Deutschland durch Ihre Arbeit zu dienen.“

Die Gefangenen wurden aufgereiht und sortiert. Die Roten Winkel auf eine Seite, die Gelben Winkel auf die andere und die Rosa Winkel separat, getrennt von allen anderen. Brenner näherte sich der Gruppe der acht französischen Homosexuellen. Er musterte sie langsam, einen nach dem anderen, wie ein Metzger, der Vieh begutachtet.

„Sie“, sagte er und blieb vor Lucien stehen, „was war Ihr Beruf?“

„Buchhändler“, antwortete Lucien.

Brenner lachte verächtlich. „Ein Intellektueller. Die Schlimmsten.“ Er wandte sich an den Dolmetscher. „Sagen Sie ihnen die Regel.“

Der Dolmetscher, ein deutscher Gefangener mit rotem Winkel, wandte sich mit zitternder Stimme an die acht Franzosen. „Sie sind hier als Häftlinge des Paragraphen 175. Ihr Zustand wird als Krankheit betrachtet. Das Reich bietet Ihnen in seiner Großzügigkeit eine Chance auf Heilung. Sie haben 24 Stunden.“

Die Worte hallten in der eisigen Luft wider. „24 Stunden? Warum?“, fragte einer der Gefangenen. Ein junger Mann von etwa 21 Jahren.

Der Dolmetscher zögerte. Brenner sagte ihm etwas auf Deutsch. Der Dolmetscher wurde bleich und übersetzte dann: „24 Stunden, um zu beweisen, dass Sie umerzogen werden können. Wenn Sie die Prüfungen bestehen, werden Sie den gewöhnlichen Arbeiten zugeteilt wie die anderen Gefangenen. Wenn Sie scheitern…“ Er beendete seinen Satz nicht.

„Wenn Sie scheitern“, fuhr Brenner selbst fort, diesmal auf Französisch, einem gebrochenen, aber verständlichen Französisch, „werden Sie in den medizinischen Block für Sonderbehandlungen verlegt.“

Lucien spürte, wie sich der Terror in seinem Bauch festsetzte. Er hatte Gerüchte über die “Sonderbehandlungen” gehört. Medizinische Experimente, Folter getarnt als Wissenschaft.

„Ihre 24 Stunden beginnen jetzt“, sagte Brenner und schaute auf seine Uhr. „Es ist genau 14 Uhr. Morgen um 14 Uhr werden wir sehen, wie viele von Ihnen es verdienen zu leben.“

Die acht Männer wurden zu einer isolierten Baracke abseits der anderen Lagerblöcke geführt. Ein Holzgebäude, kleiner als die anderen, mit einem einzigen vergitterten Fenster und einer Stahltür. Im Inneren war der Raum in zwei Teile geteilt. Auf der einen Seite acht Etagenbetten. Auf der anderen ein großer leerer Raum mit einem nackten Betonboden. Ein Wächter gab ihnen gestreifte Uniformen und Rosa Winkel, die sie auf ihre Brust nähen sollten. Dann ließ er sie allein und verriegelte die Tür hinter sich.

Lucien schaute die anderen Männer an. Da war der junge Mann, der die Frage gestellt hatte. Er hieß Paul, 21 Jahre alt, Medizinstudent in Paris. Da war Georges, 43 Jahre alt, ehemaliger Lehrer aus Bordeaux. Da war Michel, 35 Jahre alt, Friseur in Toulouse. Und vier andere, deren Namen Lucien in den folgenden Stunden erfahren würde.

„Was werden sie mit uns machen?“, fragte Paul, seine Stimme zitterte.

Georges, der Älteste, schüttelte den Kopf. „Ich habe Geschichten über dieses 24-Stunden-Protokoll gehört. Ein Freund… ein Freund, der vor mir hier durchgekommen ist, hat mir einen Brief geschrieben, bevor er… bevor er verschwand.“

„Was hat er gesagt?“, fragte Michel.

Georges zögerte. „Dass die Prüfungen darauf ausgelegt sind, uns physisch und mental zu brechen. Dass einige Widerstandstests sind, andere sind Tests der… der Demütigung.“

„Und wenn wir uns weigern?“, fragte Lucien.

„Sich weigern heißt scheitern. Und scheitern…“ Georges beendete den Satz nicht.

Stille fiel über die Gruppe. Draußen heulte der Wind gegen die Holzwände. Die Temperatur im Inneren der Baracke lag kaum über dem Gefrierpunkt. Eine Stunde später öffnete sich die Tür. Zwei Wachen traten ein, gefolgt von einem Mann im weißen Kittel. Ein Arzt offenbar. Er trug eine runde Brille und hatte ein dünnes, fast asketisches Gesicht.

„Ich bin Dr. Schreiber“, sagte er auf Deutsch. Der Dolmetscher übersetzte. „Ich werde Ihre Prüfungen überwachen. Die erste beginnt jetzt.“

Die acht Männer wurden in den großen leeren Raum geführt. In der Mitte hatte man acht Holzschemel aufgestellt. Seltsame Schemel, mit unbequem hohen Sitzflächen und unregelmäßigen Oberflächen.

„Setzen Sie sich“, befahl Schreiber.

Die Männer gehorchten. Lucien setzte sich und verstand sofort. Die Sitzfläche des Schemels war mit kleinen Metallspitzen bedeckt, nicht spitz genug, um die Haut sofort zu durchstechen, aber genug, um einen konstanten, zunehmenden Schmerz zu verursachen.

„Sie werden hier zwei Stunden sitzen bleiben“, sagte Schreiber. „Wenn Sie aufstehen, scheitern Sie. Wenn Sie schreien, scheitern Sie. Wenn Sie weinen, scheitern Sie.“ Er zog eine Stoppuhr aus seiner Tasche. „Beginnen Sie.“

Die ersten zwei Minuten waren erträglich. Der Schmerz war da, aber beherrschbar. Lucien konzentrierte sich auf seine Atmung, versuchte, die Spitzen zu ignorieren, die sich in seine Oberschenkel bohrten. Nach 10 Minuten wurde der Schmerz intensiver. Die Spitzen schienen tiefer einzudringen, als das Körpergewicht seine Wirkung tat. Nach 30 Minuten hatte Lucien das Gefühl, auf glühenden Kohlen zu sitzen. Seine Beine zitterten. Schweiß lief ihm trotz der Kälte über das Gesicht.

Neben ihm ließ Paul, der junge Student, ein Stöhnen entweichen. Schreiber notierte etwas in sein Heft.

„Sie haben ein Geräusch gemacht“, sagte er. „Erste Verwarnung. Bei der zweiten scheitern Sie.“

Paul biss die Zähne zusammen, Tränen liefen still über seine Wangen. Nach einer Stunde stand einer der Männer, Lucien kannte seinen Namen noch nicht, abrupt auf. Er konnte es nicht mehr ertragen.

„Ich kann nicht“, sagte er. „Ich kann nicht mehr.“

Schreiber nickte den Wachen zu. Sie packten den Mann und nahmen ihn mit. Er schrie, als er durch die Tür ging, flehte, dass man ihm eine weitere Chance gäbe. Seine Stimme erstarb im Gang. Sieben Männer blieben. Die nächsten 60 Minuten waren die längsten in Luciens Leben. Der Schmerz war zu einem eigenen Universum geworden, eine Präsenz, die jeden Gedanken, jeden Atemzug durchdrang. Er schloss die Augen und versuchte, an etwas anderes zu denken. An seine Buchhandlung, an die Bücher, die er liebte, an die Verse von Racine, die er als Jugendlicher auswendig gelernt hatte.

„Die Zeit ist um.“

Lucien öffnete die Augen. 2 Stunden. Er hatte 2 Stunden durchgehalten. Als er aufstand, gaben seine Beine fast nach. Der Rücken seiner Uniform war blutgetränkt, dort, wo die Spitzen schließlich die Haut durchbohrt hatten. Aber er stand. Sechs Männer standen noch mit ihm. Ein anderer war während der letzten halben Stunde gescheitert, schluchzend von seinem Schemel gefallen.

„Erste Prüfung beendet“, sagte Schreiber. „6 von 8. Akzeptabel. Die zweite Prüfung beginnt in einer Stunde. Sie können sich ausruhen.“

Sich ausruhen. Als ob Ausruhen möglich wäre. Die zweite Prüfung fand um 22 Uhr statt, acht Stunden nach Beginn des Protokolls. Die sechs Überlebenden wurden nach draußen in den Lagerhof geführt. Die Temperatur war auf minus 15 Grad gefallen. Schnee fiel sanft und bedeckte den Boden mit einem trügerischen Weiß, fast friedlich. Brenner wartete auf sie, begleitet von Schreiber und einem Dutzend Wachen.

„Ziehen Sie sich aus“, befahl Brenner.

Lucien zögerte den Bruchteil einer Sekunde. Ein Wächter gab ihm einen Schlag mit dem Schlagstock in die Rippen.

„Ziehen Sie sich aus! Alles!“

Die sechs Männer zogen ihre gestreiften Uniformen aus, ihre Unterwäsche, alles. Sie fanden sich nackt in der eisigen Kälte wieder, der Schnee schmolz auf ihrer Haut.

„Die zweite Prüfung ist ein Widerstandstest“, sagte Schreiber. „Sie werden hier eine Stunde stehen bleiben. Wer fällt, scheitert. Wer um Gnade bittet, scheitert. Eine Stunde. Nackt. Bei minus 15 Grad.“

Lucien spürte sofort, wie die Kälte in seine Haut biss. In wenigen Minuten wurden seine Extremitäten gefühllos. Seine Zehen, seine Finger, seine Nase. Die Kälte drang bis in die Knochen. Um ihn herum zitterten die anderen Männer heftig. Paul, der junge Student, klapperte so laut mit den Zähnen, dass Lucien es hören konnte. Die Wachen sahen sie mit einer Mischung aus Verachtung und Langeweile an. Einige rauchten Zigaretten und bliesen den Rauch zu den Gefangenen, als wollten sie sie verhöhnen.

Nach 20 Minuten brach Georges, der ehemalige Lehrer, zusammen. Er fiel auf die Knie, dann auf die Seite, sein Körper von Krämpfen geschüttelt.

„Bringt ihn weg“, sagte Brenner.

Die Wachen schleiften Georges aus dem Hof. Lucien würde ihn nie wiedersehen. Fünf Männer blieben. Die Zeit dehnte sich endlos. Lucien spürte seinen Körper nicht mehr. Er war nur noch ein schwebendes Bewusstsein, das sich aus purer Sturheit ans Leben klammerte. Er dachte an seine Mutter, die gestorben war, als er 12 war. Er dachte an seinen Vater, der ihn die Liebe zu Büchern gelehrt hatte. Er dachte an all die Charaktere, die er auf den Seiten getroffen hatte. All diese Helden, die das Unmögliche überlebt hatten.

Ich bin jetzt ein Charakter, dachte er. Ein Charakter in einer Horrorgeschichte. Und Charaktere überleben bis zum Ende des Buches.

„Die Zeit ist um.“

Lucien stand noch. Vier andere Männer auch. Ein fünfter war wenige Minuten vor dem Ende gefallen. Vier von acht. Die Hälfte war bereits gescheitert. Man gab ihnen Decken und brachte sie zur Baracke zurück. Lucien brach auf seiner Pritsche zusammen, unfähig sich zu bewegen, unfähig zu denken. Sein Körper zitterte immer noch, versuchte sich aufzuwärmen.

„Wie viel Zeit bleibt noch?“, flüsterte jemand.

Lucien rechnete. Sie hatten um 14 Uhr begonnen. Es war jetzt etwa 23 Uhr. 9 Stunden waren vergangen.

„15 Stunden“, sagte er. „Noch 15 Stunden.“

15 Stunden. Eine Ewigkeit. Die dritte Prüfung begann um 4 Uhr morgens, 14 Stunden nach Beginn. Sie wurden brutal geweckt durch Eimer mit Eiswasser, die über sie geschüttet wurden. Lucien schreckte hoch, der Atem stockte ihm vor Kälte.

„Aufstehen!“, brüllten die Wachen.

Die vier Überlebenden wurden aus der Baracke geschleift, noch nass, zu einem anderen Gebäude. Ein größeres Gebäude mit einer schweren Metalltür. Im Inneren sah Lucien etwas, das ihm das Blut gefrieren ließ, mehr noch als das Wasser. Es war ein Verhörraum. Mit Stühlen, die mit Riemen ausgestattet waren, Tischen voller Instrumente und im Hintergrund eine Maschine, die Lucien aus Beschreibungen erkannte, die er gelesen hatte. Ein elektrischer Generator mit Kabeln und Elektroden.

Schreiber wartete auf sie. Sein weißer Kittel tadellos.

„Die dritte Prüfung ist ein Test des Willens“, sagte er. „Sie werden Elektroschocks erhalten. Nicht stark genug, um Sie zu töten, aber stark genug, um beträchtliche Schmerzen zu verursachen. Ihre Aufgabe ist einfach: Nicht gestehen.“

„Was gestehen?“, fragte Michel, der Friseur.

Schreiber lächelte, ein kaltes Lächeln, ohne Menschlichkeit.

„Während der Schocks wird man Ihnen eine Frage stellen. Immer dieselbe Frage: ‘Sind Sie homosexuell?’ Wenn Sie mit ‘Ja’ antworten, scheitern Sie. Wenn Sie mit ‘Nein’ antworten, gehen die Schocks weiter. Die Prüfung dauert, bis Sie gestehen oder bis Sie 30 Minuten widerstanden haben.“

Lucien begriff dann die Perversität der Prüfung. Sie mussten leugnen, was sie waren, ihre Identität leugnen, um zu überleben. Es war physische Folter, ja, aber es war vor allem psychologische Folter. Die Nazis wollten sie dazu bringen, über sich selbst zu lügen, sie dazu bringen, ihre eigene Existenz zu verleugnen.

Paul war der Erste. Man band ihn auf dem Stuhl fest. Man platzierte die Elektroden an seinen Schläfen und seinen Genitalien. Schreiber betätigte den Schalter. Pauls Körper krampfte. Er schrie. Ein tierischer, ursprünglicher Schrei, der im Raum widerhallte.

„Sind Sie homosexuell?“, fragte Schreiber ruhig.

„N… nein!“, keuchte Paul.

Ein weiterer Schock. Länger diesmal.

„Sind Sie homosexuell?“

„Nein! Nein, ich bin es nicht!“

Die Schocks gingen weiter. Lucien sah hilflos zu, unfähig, den Blick abzuwenden. Paul schrie, leugnete, schrie wieder. Nach 23 Minuten brach Paul zusammen.

„Ja!“, schrie er. „Ja, ich bin homosexuell! Hört auf! Aus Mitleid! Hört auf!“

Die Schocks hörten auf. Schreiber notierte etwas in sein Heft.

„Durchgefallen“, sagte er einfach.

Man band Paul los und brachte ihn weg. Seine Beine trugen ihn nicht mehr. Zwei Wachen schleiften ihn aus dem Raum. Drei Männer blieben. Michel war der Nächste. Er hielt zehn Minuten durch, bevor er zusammenbrach. Dann kam Luciens Runde. Man band ihn auf dem Stuhl fest. Die Riemen schnitten ihm die Zirkulation ab. Die Elektroden waren kalt auf seiner Haut. Schreiber näherte sich.

„Sie sind Buchhändler, nicht wahr? Ein Intellektueller. Intellektuelle sind oft die ersten, die zusammenbrechen. Sie denken zu viel.“

Lucien antwortete nicht.

„Fangen wir an.“

Der erste Schock war wie ein Blitz, der seinen Körper durchfuhr. Jeder Muskel zog sich gleichzeitig zusammen. Der Schmerz war jenseits jeder Beschreibung.

„Sind Sie homosexuell?“

Lucien biss die Zähne zusammen. „Nein!“

Ein weiterer Schock, intensiver.

„Sind Sie homosexuell?“

„Nein.“

Wieder und wieder und wieder. Lucien verlor die Zählung der Schocks. Die Zeit hatte keinen Sinn mehr. Es gab nur den Schmerz, die Frage und das Wort, das er wie ein Gebet wiederholte. Nein. Nein. Nein. In einem Moment, zwischen zwei Schocks, durchzuckte ein klarer Gedanke seinen vernebelten Geist. Sie wollen, dass ich mich verleugne. Dass ich sage, dass das, was ich bin, falsch ist. Aber ich bin nicht falsch. Ich bin real. Meine Liebe ist real. Und das werde ich ihnen nicht geben.

„Sind Sie homosexuell?“

„Nein“, sagte Lucien. Aber in seinem Kopf dachte er: Ja, ich bin es. Und ich bedauere es nicht.

„30 Minuten. Aufhören!“, sagte Schreiber.

Die Schocks hörten auf. Lucien hing in den Riemen, kaum bei Bewusstsein.

„Bestanden“, notierte Schreiber. „Erster Proband, der diese Prüfung besteht seit…“ Er überprüfte seine Notizen. „…seit November.“

Man band Lucien los. Er brach auf dem Betonboden zusammen, unfähig sich zu bewegen. Der vierte Mann, dessen Namen Lucien nie erfahren hatte, hielt 22 Minuten durch, bevor er zusammenbrach. Lucien war der einzige Überlebende der dritten Prüfung. Man brachte Lucien zur Baracke zurück. Er war jetzt allein. Die sieben anderen Männer waren alle gescheitert. Er wusste nicht, was aus ihnen geworden war. Er wollte es nicht wissen. Er legte sich auf seine Pritsche, zitterte noch von den Elektroschocks. Sein ganzer Körper schmerzte. Seine Muskeln zuckten unwillkürlich.

Aber er war am Leben. Er blieb dort mehrere Stunden. Niemand kam. Das Tageslicht erschien durch das einzige vergitterte Fenster. Lucien berechnete die Zeit. Es war etwa 10 Uhr morgens. 20 Stunden waren seit Beginn des Protokolls vergangen. Es blieben nur vier Stunden. Was konnten sie ihm noch antun? Er hatte physischen Schmerz, extreme Kälte, Elektroschocks überlebt. Was blieb noch?

Die Antwort kam um 12 Uhr, 2 Stunden vor Ende des Protokolls. Die Tür öffnete sich. Brenner trat ein, begleitet von zwei Wachen. Aber kein Schreiber diesmal.

„Sie sind beeindruckend“, sagte Brenner auf Französisch. „Der Einzige, der bis hierher überlebt hat. Das verdient eine besondere Prüfung.“

Er machte eine Geste. Die Wachen packten Lucien und schleiften ihn nach draußen. Sie durchquerten das Lager bis zu einem Gebäude, das Lucien vorher nicht gesehen hatte. Sauberer als die anderen, mit normalen Fenstern und einem fast einladenden Eingang. Es war das Lagerbordell. Lucien hatte von diesen Einrichtungen gehört, die von den Nazis geschaffen wurden, um bestimmte Gefangene zu belohnen. Frauen, oft selbst Gefangene, gezwungen, sich für die Häftlinge zu prostituieren, die das Recht verdient hatten, Privilegien zu gewinnen.

Brenner stieß Lucien hinein.

„Die letzte Prüfung“, sagte er. „Sie haben eine Stunde. Beweisen Sie mir, dass Sie mit einer Frau normal funktionieren können. Wenn Sie es schaffen, sind Sie geheilt. Wenn Sie scheitern…“

Lucien begriff dann die ultimative Grausamkeit des Protokolls. Es war nicht genug, ihn physisch zu foltern. Es war nicht genug, ihn unter Elektroschocks seine Identität leugnen zu lassen. Die letzte Prüfung war eine finale Demütigung. Ein Versuch, ihn zu zwingen, einen sexuellen Akt zu vollziehen, um zu „beweisen“, dass er nicht mehr homosexuell war.

Man führte ihn in ein kleines Zimmer. Eine Frau wartete auf ihn. Jung, vielleicht 20 Jahre alt, mit leeren Augen und einem ausdruckslosen Gesicht. Sie trug ein leichtes Kleid, ungeeignet für die Kälte. Eine Gefangene auch sie, zu dieser Existenz gezwungen. Brenner schloss die Tür.

„Eine Stunde“, wiederholte er durch das Holz. „Wir werden nachprüfen.“

Lucien blieb in der Mitte des Raumes stehen. Die Frau sah ihn an, ohne ihn wirklich zu sehen.

„Wie heißen Sie?“, fragte er leise.

Sie schien überrascht, dass er mit ihr sprach. „Eva“, sagte sie auf Französisch mit einem polnischen Akzent.

„Eva. Ich heiße Lucien.“

Sie nickte. „Sie müssen…“ Sie machte eine vage Geste. „Ich weiß, was sie wollen.“

Lucien setzte sich auf die Bettkante. Sein Körper war erschöpft, sein Geist auch. Aber er wusste eines mit Sicherheit. Er konnte nicht tun, was sie verlangten. Nicht physisch – obwohl das auch wahrscheinlich unmöglich gewesen wäre nach allem, was er erduldet hatte. Aber moralisch. Diese Frau zu benutzen, diese Gefangene wie er, um die perversen Fantasien der Nazis zu befriedigen. Das war eine Linie, die er nicht überschreiten würde.

„Hören Sie“, sagte er zu Eva. „Ich kann das nicht tun. Nicht wegen Ihnen. Sie sind schön, wirklich. Aber ich bin nicht… das ist nicht, wer ich bin. Und ich weigere mich, so zu tun als ob.“

Eva sah ihn lange an. Dann änderte sich etwas in ihren Augen. Ein Schimmer von Verständnis.

„Sie sind Rosa Winkel.“

Lucien nickte. Eva setzte sich neben ihn.

„Ich habe Männer wie Sie vorher gekannt. In Warschau. Freundliche Männer. Männer, die mich wie eine Person behandelten, nicht wie ein Objekt. Was wird mit Ihnen passieren, wenn Sie diese Prüfung nicht bestehen?“

Lucien zögerte. „Sie werden mich in den medizinischen Block schicken. Für Experimente. Niemand kommt von dort zurück.“

Eva schloss die Augen. Also war es das Ende. Nach allem, was er erduldet hatte, würde er an der letzten Prüfung scheitern. Nicht, weil er nicht stark genug war, sondern weil er sich weigerte, seine Menschlichkeit zu verleugnen.

„Warten Sie“, sagte Eva plötzlich. „Es gibt vielleicht einen Weg.“

Sie erklärte schnell. Die Wachen würden nach Ablauf der Stunde nachsehen. Sie schauten nicht während des Aktes zu. Selbst die Nazis hatten eine gewisse Schamhaftigkeit. Aber sie überprüften die Beweise danach. Das zerwühlte Bett, die befleckten Laken, den Zustand der beiden Teilnehmer.

„Wir können so tun als ob“, sagte Eva. „Das Bett zerwühlen. Die Prüfung simulieren. Ich kann für Sie lügen. Ihnen sagen, dass Sie funktioniert haben. Sie werden mir vielleicht glauben.“

Lucien sah sie überrascht an. „Warum würden Sie das für mich tun?“

Eva lächelte traurig. „Weil Sie die erste Person seit Monaten sind, die mich nach meinem Namen gefragt hat.“

Während der nächsten Stunde inszenierten sie ihre Lüge. Sie zerwühlten das Bett, knüllten die Laken zusammen, schufen die notwendigen „Beweise“. Eva öffnete ihr Haar, rötete ihre Wangen durch Reiben, brachte ihr Kleid in Unordnung. Als Brenner die Tür öffnete, fand er eine überzeugende Szene vor. Lucien saß auf der Bettkante, sah erschöpft aus. Eva kauerte unter den Laken.

„Nun?“, fragte Brenner.

Eva antwortete auf Deutsch mit unterwürfiger Stimme. Lucien verstand die Worte nicht, aber er verstand den Sinn. Sie log für ihn. Brenner untersuchte den Raum, die Laken, die beiden Gefangenen. Dann lächelte er.

„Perfekt“, sagte er. „Ja. Es scheint, dass die Umerziehung doch möglich ist.“ Er schaute auf seine Uhr. „13:47 Uhr. 13 Minuten vor Ende der 24 Stunden. Herzlichen Glückwunsch, Gefangener. Sie haben das Protokoll bestanden.“

Lucien wurde den gewöhnlichen Arbeiten des Lagers zugeteilt. Nicht die schlimmsten, nicht der Steinbruch, wo die Gefangenen zu Dutzenden starben, sondern eine benachbarte Munitionsfabrik. 12 Stunden Arbeit pro Tag, 6 Tage die Woche. Es war hart, erschöpfend. Aber es war das Leben. Und nach den 24 Stunden, die er gerade erlebt hatte, war jeder zusätzliche Tag ein Wunder.

Er sah Eva nie wieder. Er erfuhr später, dass sie einige Tage nach ihrer Begegnung in ein anderes Lager verlegt worden war. Er hoffte, dass sie überlebt hatte. Er würde es nie wissen. Die Monate vergingen. Lucien lernte die Überlebensregeln des Lagers. Nicht auffallen, keine Aufmerksamkeit erregen, alles essen, was man konnte, so widerlich es auch war, schlafen, sobald es möglich war. Und vor allem: niemals die Hoffnung verlieren.

Er traf andere Rosa Winkel. Einige waren durch dasselbe 24-Stunden-Protokoll gegangen. Die meisten waren an der einen oder anderen Prüfung gescheitert und waren zu den gewöhnlichen Zwangsarbeiten geschickt worden statt in den medizinischen Block. Das Protokoll wurde nicht immer bis zum Ende angewendet, abhängig von den Launen der Offiziere und dem Bedarf an Arbeitskräften.

Einer von ihnen hieß Robert, 40 Jahre alt, ehemaliger Tänzer der Pariser Oper. Er hatte die ersten zwei Prüfungen überlebt, bevor er bei der dritten zusammenbrach.

„Wie hast du das gemacht?“, fragte Robert eines Abends. „Um bei den Elektroschocks durchzuhalten?“

Lucien dachte nach. „Ich habe mir gesagt, dass, wenn sie wollen, dass ich verleugne, wer ich bin, dann hat das, was ich bin, einen Wert. Sonst würden sie sich nicht so viel Mühe geben.“

Robert nickte langsam. „Das ist eine Art, die Dinge zu sehen.“

„Es ist die einzige Art, hier zu überleben“, sagte Lucien. „Sie wollen uns zerstören. Nicht nur unsere Körper. Unsere Geister. Unseren Sinn für uns selbst. Wenn wir ihnen das geben, sterben wir. Selbst wenn unser Herz weiterschlägt.“

Die Monate wurden zu Jahren. 1944 verging. Nachrichten von der Front kamen in Bruchstücken. Die Landung in der Normandie. Die Befreiung von Paris. Der Vormarsch der Alliierten. Die Hoffnung wuchs. Zerbrechlich, aber real. Dann, April 1945. Am 11. April erreichten die amerikanischen Truppen Buchenwald. Lucien war noch am Leben. Abgemagert, krank, kaum fähig zu gehen. Aber am Leben.

Als die ersten amerikanischen Soldaten das Lager betraten, war Lucien zu schwach, um ihnen entgegenzugehen. Er blieb auf seiner Pritsche liegen, hörte die Geräusche draußen. Die Schreie, das Weinen, die amerikanischen Stimmen, die nicht verstanden, was sie sahen. Ein junger Soldat betrat die Baracke. Er war vielleicht 20 Jahre alt, blondes Haar und blaue Augen, das Gesicht eines Farmjungen aus dem Mittleren Westen. Als er die Gefangenen sah, die lebenden Skelette, blieb er abrupt stehen.

„Oh mein Gott“, flüsterte er auf Englisch.

Er näherte sich Lucien, sah den Rosa Winkel auf seiner Uniform. Sein Ausdruck veränderte sich leicht. Ein Schatten von etwas. Verlegenheit? Ekel? Mitleid? Lucien würde es nie erfahren.

„Sie sind Franzose?“, fragte der Soldat in ungeschicktem Französisch.

„Ja.“

„Der Krieg ist für Sie vorbei. Sie sind frei.“

Frei? Das Wort erschien Lucien seltsam. Fast bedeutungslos. Was ist Freiheit, wenn man so oft gebrochen und wieder aufgebaut wurde? Die folgenden Wochen waren ein Nebel aus medizinischer Versorgung, Essen, Fragen. Die Amerikaner wollten die Gräueltaten dokumentieren. Sie befragten die Überlebenden, machten Fotos, sammelten Beweise.

Lucien wurde von einem amerikanischen Offizier befragt, einem Captain, der Französisch sprach.

„Warum waren Sie inhaftiert?“, fragte der Captain.

Lucien zögerte. Dann sagte er die Wahrheit. „Paragraph 175. Homosexualität.“

Der Captain notierte etwas in seiner Akte. Sein Ausdruck blieb neutral, professionell. Aber etwas hatte sich in der Atmosphäre verändert.

„Ich verstehe“, sagte er einfach.

Und das war alles. Kein besonderes Mitgefühl, keine Anerkennung seines spezifischen Leidens. Nur „Ich verstehe“. Lucien begriff damals, was die nächsten Jahre ihm bestätigen würden. Die Befreiung der Lager bedeutete nicht die Befreiung von der Schande. In den Augen der Welt, selbst der Welt, die gerade die Nazis besiegt hatte, blieb er ein Abweichler, ein Krimineller, ein Mann, der vielleicht einen Teil seines Schicksals verdient hatte.

Lucien kehrte im Juni 1945 nach Frankreich zurück. Aber das Frankreich, das er wiederfand, wollte ihn nicht. Seine Buchhandlung war verkauft worden, seine Wohnung von anderen besetzt. Er hatte nichts mehr. Und schlimmer noch: Die Gesetze gegen Homosexualität waren immer noch in Kraft. Das Vichy-Regime war gefallen, aber seine diskriminierenden Gesetze hatten überlebt.

Lucien konnte nicht über seine Geschichte sprechen. Nicht wirklich. Wenn er erklärte, warum er deportiert worden war, riskierte er, diesmal von der französischen Polizei verhaftet zu werden. Also log er. Wenn man ihn fragte, warum er in den Lagern gewesen war, sagte er, er sei Widerstandskämpfer gewesen. Es war akzeptabler. Heroischer. Sicherer.

Er fand Arbeit als Angestellter in einer Buchhandlung. Nicht seiner alten. Einer anderen, wo niemand seine Vergangenheit kannte. Er lebte allein in einer kleinen Wohnung am Montmartre. Er sprach mit niemandem darüber, was er während der 24 Stunden erlebt hatte.

Die Albträume hörten nie auf. Jede Nacht durchlebte er die Prüfungen wieder. Den Schemel mit den Spitzen. Die eisige Kälte. Die Elektroschocks. Und die Frage. Immer dieselbe Frage. „Sind Sie homosexuell?“ Und jede Nacht, in seinen Träumen, antwortete er die Wahrheit. „Ja. Ja, ich bin es.“

38 Jahre lang bewahrte Lucien das Schweigen. 38 Jahre trug er allein die Last seiner Erinnerungen. 38 Jahre sah er die Holocaust-Gedenkfeiern an, ohne jemals von den Rosa Winkeln zu hören. 38 Jahre fragte er sich, ob jemand eines Tages seine Geschichte hören wollte.

Im Jahr 1981 entkriminalisierte Frankreich Homosexualität. Zum ersten Mal seit 1942 war Lucien kein Krimineller mehr in den Augen des Gesetzes. Er war 64 Jahre alt. Der größte Teil seines Lebens lag hinter ihm. Aber etwas änderte sich an diesem Tag. Eine Möglichkeit tat sich auf.

1983 begann ein deutscher Historiker, Klaus Müller, ein Projekt zur Dokumentation der homosexuellen Opfer des Nationalsozialismus. Er suchte nach Überlebenden, Zeugen, Beweisen. Jemand gab Müller den Namen von Lucien. Der Historiker kam nach Paris, um ihn zu treffen.

3 Tage lang erzählte Lucien alles. Die Details, die er fast vier Jahrzehnte lang geheim gehalten hatte. Das 24-Stunden-Protokoll. Die Prüfungen. Die berechnete Grausamkeit. Und Eva, die Frau, die ihm das Leben gerettet hatte, indem sie für ihn log. Müller nahm alles auf. Stunden und Stunden an Zeugenaussagen. Luciens Stimme, manchmal zitternd vor Emotionen, manchmal seltsam ruhig, erzählte das Unaussprechliche.

„Und warum haben Sie nie vorher gesprochen?“, fragte Müller.

Lucien antwortete: „Weil niemand hören wollte. Und weil ich mich schämte. Nicht dafür, homosexuell zu sein. Dafür habe ich mich nie geschämt. Aber Scham, überlebt zu haben. Scham, unter den Elektroschocks ‘Nein’ gesagt zu haben, als die Wahrheit ‘Ja’ war. Jahrelang habe ich mich gefragt, ob ich verraten habe, was ich war, um zu überleben.“

„Und jetzt? Was denken Sie jetzt?“

Lucien blieb lange still. Dann sagte er: „Jetzt verstehe ich, dass Überleben kein Verrat war. Es war ein Widerstand. Jeder Tag, den ich nach den 24 Stunden gelebt habe, war ein Sieg gegen sie. Sie wollten, dass wir sterben und uns selbst hassen. Indem ich überlebte, indem ich die Schande verweigerte… habe ich gewonnen. Nicht vollständig. Nicht total. Aber ich habe etwas gewonnen, das sie mir nie wieder nehmen können. Meine Wahrheit.“

Luciens Zeugnis wurde 1985 in einem Sammelband über die homosexuellen Opfer des Nationalsozialismus veröffentlicht. Es war eines der ersten detaillierten Zeugnisse über das 24-Stunden-Protokoll. Ein Verfahren, dessen Existenz viele Historiker bis dahin angezweifelt hatten.

Lucien starb 1989 im Alter von 72 Jahren. Er sah nicht die Denkmäler, die in den folgenden Jahrzehnten errichtet würden. Er sah nicht die offizielle Anerkennung, die endlich kommen würde. Aber sein Zeugnis überlebte.

Im Jahr 2001 wurde das Originaldokument, das das 24-Stunden-Protokoll beschrieb, in den Archiven des Holocaust-Memorials in Washington entdeckt, und bestätigte jedes Detail von Luciens Bericht. Die Historiker, die gezweifelt hatten, mussten ihren Fehler anerkennen.

2008, als das Denkmal für die homosexuellen Opfer des Nationalsozialismus in Berlin eingeweiht wurde, wurde Luciens Zeugnis während der Zeremonie zitiert. Ein Auszug wurde auf eine Tafel im Inneren des Denkmals graviert:

“Sie haben mich gebeten zu leugnen, was ich war. Ich habe mit meinem Mund ‘Nein’ gesagt, um zu überleben. Aber in meinem Herzen habe ich immer ‘Ja’ gesagt. Ja zu dem, was ich bin. Ja zu meiner Wahrheit. Ja zu meiner Menschlichkeit.”

Heute, im Jahr 2025, 80 Jahre nach der Befreiung der Lager, gibt es keinen direkten Überlebenden des 24-Stunden-Protokolls mehr. Lucien ist tot. Robert, der Tänzer, starb 1997. Eva, wenn sie den Krieg überlebt hat, wurde nie gefunden.

Aber ihre Geschichten überleben. In den Archiven, in den aufgezeichneten Zeugnissen, in der Erinnerung derer, die sich entscheiden, sich zu erinnern. Warum haben die deutschen Soldaten den homosexuellen Gefangenen diese Schrecken angetan? Weil sie glaubten, sie zerstören zu können, sie brechen zu können, sie verschwinden lassen zu können. Sie hatten Unrecht.

Männer wie Lucien haben überlebt. Nicht alle. Nicht genug. Aber einige. Und diejenigen, die überlebt haben, haben Zeugnis abgelegt. Und diejenigen, die Zeugnis abgelegt haben, haben ihre Wahrheit weitergegeben. Und diese Wahrheit ist jetzt unsere. Wir sind die Hüter ihrer Erinnerung. Die Zeugen ihres Leidens. Die Erben ihres Mutes. Und unsere Verantwortung ist einfach: Niemals vergessen. Niemals die Augen verschließen. Niemals zulassen, dass das Schweigen ihre Geschichte auslöscht.

“Sie haben 24 Stunden”, sagten die Nazis. Sie dachten, es sei ein Ultimatum des Todes. Aber 80 Jahre später ist die Wahrheit klar: Die 24 Stunden sind längst vorbei. Und die Stimmen der Überlebenden hallen noch immer wider.

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Lucien Marchand hat die längsten 24 Stunden seines Lebens überlebt. Er hat sein Zeugnis durch Jahrzehnte des Schweigens getragen. Und jetzt, dank Ihnen, die zuhören, die sich erinnern, die ihrerseits Zeugnis ablegen, hallt seine Stimme noch immer wider. Die Männer mit dem Rosa Winkel sind nicht verschwunden. Sie leben in unserer Erinnerung. Und solange wir uns erinnern, werden sie nie wirklich sterben. Danke fürs Zuhören. Danke, dass Sie nicht vergessen.