Frühjahr 1945.

Der Krieg in Europa hauchte seine letzten, stockenden Atemzüge aus.

Der Himmel über Deutschland war grau, erfüllt vom Geruch von Rauch und Kapitulation.

Das einst stolze Land brach von allen Seiten zusammen.

Aus dem Westen kamen die Amerikaner und die Briten.

Aus dem Osten die Rote Armee und dazwischen unzählige Soldaten, Zivilisten und Flüchtlinge, die in einem Sturm gefangen waren, dem niemand entkommen konnte.

Darunter befand sich eine kleine Gruppe von Frauen, deutsche weibliche Hilfskräfte, Mitglieder der Luftvafa Helerinan, die für Kommunikation und Logistik zuständig waren.

Man hatte ihnen gesagt, sie dienten ihrem Land, indem sie Funksprüche weiterleiteten und Feldlazarette leiteten.

Doch nun waren sie Flüchtlinge, die durch zerstörte Dörfer rannten, ohne etwas zu verteidigen.

Sie hatten die Gerüchte gehört, Geschichten, die in den Reihen der Alliierten geflüstert wurden, dass deutsche Frauen, insbesondere solche in Uniform, mit unsäglichen Strafen rechnen müssten, wenn die Alliierten sie gefangen nähmen.

Einige waren verängstigt, andere trotzig.

Doch tief im Inneren wussten sie alle eines.

Deutschland hatte verloren.

Drei Tage lang zogen sie gen Westen und übernachteten in Scheunen und verlassenen Häusern.

In der Ferne hallten die Geräusche der Artillerie wider.

Am vierten Morgen, als sie versuchten, einen Feldweg in der Nähe der ländlichen Gegend zu überqueren, bebte der Boden unter ihnen.

Das Dröhnen der Dieselmotoren erfüllte das Tal.

Amerikanische Jeeps und Sherman-Panzer tauchten hinter dem Hügel auf.

Die Gewehre waren nach vorn gerichtet.

Die Frauen erstarrten und klammerten sich an ihre kleinen Schultaschen.

Eine von ihnen, kaum 20 Jahre alt, ließ ihre Tasche fallen und hob die Hände.

Der Rest folgte.

Ein Soldat mit einem staubigen Helm rief etwas auf Englisch.

Entschlossenes, befehlendes Auftreten.

Für sie war der Krieg vorbei.

Sie waren von Männern umgeben, die sowohl müde als auch misstrauisch aussahen.

Die GIs hatten genug Krieg gesehen, um vorsichtig zu sein.

Jede deutsche Uniform, selbst eine, die von einer Frau getragen wurde, konnte Gefahr bedeuten.

Ein amerikanischer Sergeant gab den Frauen ein Zeichen, sich aufzustellen.

Sie taten es, zitternd, die Gesichter mit Schmutz und Angst bedeckt.

Ihre Abzeichen waren abgerissen, ihre Stiefel mit Schlamm bedeckt.

Einen Moment lang herrschte Stille, nur das Rauschen des Windes und das Geräusch entfernter Schüsse waren zu hören.

Dann kam der Befehl: „Bringt sie ins hintere P-Verarbeitungslager.“ Der Marsch begann.

Stunden vergingen, während die Gruppe eine rissige Straße entlangging, die von zerstörten Fahrzeugen und verfallenen Häusern gesäumt war.

Die Landschaft war gespenstisch still, abgesehen vom Brummen entfernter Motoren.

Hin und wieder tauchte ein Bauer aus der Gegend auf und blickte die vorbeigehenden deutschen Gefangenen kalt an.

Unter den gefangengenommenen Frauen befand sich Anna Weber, eine 24-jährige Funkerin aus München.

Ihre Uniform hing lose an ihrem Körper.

Sie hatte seit Tagen nicht richtig gegessen.

Sie stolperte oft und klammerte sich an den Arm ihrer Freundin Greta, um Halt zu finden.

Als sie das provisorische Lager in der Nähe von Rimigan erreichten, hing über dem Eingang eine riesige amerikanische Flagge.

Stacheldraht umgab das Gelände.

Lastwagen rollten ein und aus, vollbeladen mit Soldaten, Sanitätern und Hilfsgütern.

Die Frauen wurden in einen provisorischen Sammelbereich geführt, ein offenes Feld, das von Holzzäunen umgeben war.

Die Zelte flatterten im kalten Wind.

Wachen beobachteten alles aus jeder Ecke.

Anna schaute sich um.

Es waren Hunderte von PS, Männer und Frauen, hauptsächlich Deutsche, aber auch Italiener und Österreicher.

Manche saßen schweigend da und starrten in die Ferne.

Andere flüsterten Gebete.

Die Amerikaner, so bemerkte sie, waren nicht grausam.

Sie erteilten Befehle, ja, aber es gab keine Schreie, keine Schläge, keinen Spott, nur strenge Disziplin.

Es war verwirrend.

Alles, was man ihr über sie erzählt hatte – dass sie Monster seien, dass sie Deutsche hassten –, passte nicht zu dem, was sie sah.

Dennoch blieb die Angst bestehen.

Mit Einbruch der Nacht sank die Temperatur rapide.

Die Gefangenen erhielten dünne Decken und einen Topf Suppe.

Einige verweigerten die Nahrungsaufnahme aus Angst, das Essen könnte vergiftet sein.

Auch Anna zögerte.

Bis einer der amerikanischen Wachen, ein junger Sanitäter mit freundlichen Augen, auf das Essen deutete und leise sagte: „Alles in Ordnung.“

„Iss.“ Sie nahm einen kleinen Schluck.

Es war eine warme, richtige Suppe mit Kartoffeln.

Einen kurzen Moment lang wäre sie beinahe in Tränen ausgebrochen.

Am nächsten Morgen traf eine neue Gruppe Soldaten ein.

Medizinisches Personal trägt weiße Armbinden mit roten Kreuzen.

Sie begannen, die Gefangenen einzeln zu untersuchen.

Die Frauen waren nervös.

Niemand wusste, was ihn erwarten würde.

Ein amerikanischer Arzt mittleren Alters näherte sich ihrer Gruppe.

Er war groß, ruhig und sprach gebrochenes Deutsch.

„Wir untersuchen auf Krankheiten“, sagte er langsam.

„Kein Schaden.“ Die Frauen tauschten unsichere Blicke.

Als jedoch eine von ihnen während des Appells in Ohnmacht fiel, kniete der Arzt sofort neben ihr nieder.

Er prüfte ihren Puls, verlangte Wasser und ordnete an, dass sie in ein Lazarettzelt gebracht werde.

Anna schaute verwirrt zu.

Der Mann sprach sanft mit sanftem Tonfall und berührte uns vorsichtig.

Er sah menschlich aus.

Später an diesem Tag kehrte der Arzt mit einer Krankenschwester zurück, einer Amerikanerin namens Ellen.

Gemeinsam begannen sie, die Gruppe gegen Erschöpfung und Mangelernährung zu behandeln.

Ellen verteilte Verbandsmaterial und kleine Dosen Penicellin.

Als eine Frau mit einer infizierten Beinwunde zu weinen begann, setzte sich Ellen neben sie, reinigte die Wunde und flüsterte ihr leise etwas auf Englisch zu.

Worte, die die Frau nicht verstand, aber irgendwie fühlte sie sich getröstet.

Zum ersten Mal seit ihrer Gefangennahme begannen die deutschen PS zu erkennen, dass man sich um sie kümmerte und sie nicht bestrafte.

Die Veränderung der Atmosphäre verlief langsam, war aber sichtbar.

Zunächst weigerten sich viele Frauen, mitzuwirken; sie waren zu stolz oder zu ängstlich, Schwäche zu zeigen.

Sie vermieden Augenkontakt, sprachen nur flüsternd und klammerten sich wie Schatten aneinander.

Doch Hunger, Schmerz und Erschöpfung haben die Eigenschaft, den Stolz zu rauben.

Nach zwei Tagen begannen immer mehr Menschen, die Behandlung anzunehmen.

Sie stellten sich schweigend vor dem Sanitätszelt an, wo Ellen und der Arzt unermüdlich arbeiteten.

Wie sie erfuhren, hieß der Arzt Captain Robert Hail.

Er war seit der Normandie in Europa und hatte das Schlimmste des Krieges miterlebt.

Doch diesmal war es anders.

Das waren keine Soldaten.

Es handelte sich um junge Frauen, einige waren kaum alt genug, um wählen zu dürfen.

Hail schrieb später in dieser Nacht in seinen Feldnotizen: „Ihre Angst ist größer als ihre Verletzungen.“

Sie erwarten, dass wir ihnen wehtun.

Stattdessen können wir ihnen nur zeigen, dass der Krieg uns unsere Menschlichkeit nicht geraubt hat.“ Am dritten Morgen geschah etwas Unerwartetes.

Als sich die Gefangenen zum Appell versammelten, bemerkte Anna, dass eine der Frauen, Greta, plötzlich zusammenbrach.

Ihre Haut war blass, ihre Atmung flach.

Die Wachen riefen nach den Sanitätern.

Innerhalb weniger Sekunden waren Kapitän Hail und Ellen da.

Sie hoben sie auf eine Trage und trugen sie ins Zelt.

Stunden vergingen.

Die Frauen warteten draußen, völlig verängstigt.

Als Hail schließlich auftauchte, waren seine Hände blutbefleckt, aber sein Gesichtsausdruck war ruhig.

„Sie wird leben“, sagte er schlicht.

Die anderen starrten ihn schweigend an.

Anna trat vor, ihre Stimme zitterte.

„Du hast sie gerettet?“ Er nickte.

„Genau das tun wir.“ Dieser Satz zerstörte jede Mauer der Angst, die sie errichtet hatten.

In jener Nacht saß Anna am Lagerfeuer und starrte auf die flackernden Flammen um sich herum.

Die Wachen unterhielten sich leise und lachten über Briefe von zu Hause.

Sie konnte hören, wie sie Orte erwähnten.

Chicago, Boston, Kansas.

Es wirkte so fern, wie eine andere Welt.

Zum ersten Mal sah sie sie nicht als Feinde, sondern einfach als Männer, die fern der Heimat waren und wie alle anderen versuchten zu überleben.

Sie erinnerte sich an das, was ihr Kommandant ihr einst in Berlin gesagt hatte.

Die Amerikaner werden keine Gnade kennen.

Sie sind nicht wie wir.

Doch hier, in einem schlammigen Lager, umgeben von Stacheldraht, sah sie überall Barmherzigkeit.

Einer der Wachen ging vorbei und warf der Gruppe einen kleinen Schokoriegel zu.

„Für dich“, sagte er lächelnd.

Anna starrte es einen Moment lang an, dann zerbrach sie es in Stücke und teilte sie mit den anderen.

„Bevor ich fortfahre, würde ich gerne wissen, von wo aus Sie diese Geschichte verfolgen.“

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Am fünften Tag hatte sich das Leben im Lager verändert.

Die Frauen, die zuvor geschwiegen hatten, unterhielten sich nun leise miteinander.

Manche lächelten sogar.

Die amerikanischen Sanitäter richteten in einer alten Scheune eine kleine Krankenstation ein, wo sie Verletzungen und Infektionen behandelten.

Sie arbeiteten von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang, versorgten Wunden, verabreichten Medizin und halfen den Frauen sogar, sich zum ersten Mal seit Wochen zu waschen und zu reinigen.

Ellen, die Krankenschwester, wurde für viele zu einer stillen Freundin.

Sie brachte ihnen einfache englische Wörter bei, danke, Wasser, Brot, und im Gegenzug brachten sie ihr kurze Sätze auf Deutsch bei.

Für ein paar kurze Augenblicke am Tag schien der Krieg innezuhalten.

Es gab keine Ränge, keine Feinde, nur Menschen.

Anna schrieb später in ihrem Nachkriegstagebuch: „Wir erwarteten Wut.“

Wir haben Freundlichkeit erfahren.

Ich werde weder den Arzt vergessen, der Greta rettete, noch die Krankenschwester, die mir Wasser gab, als ich nicht mehr stehen konnte.

An diesem Tag begann ich zu glauben, dass Barmherzigkeit stärker ist als Propaganda.

Doch jenseits der Lagerzäune brannte die Welt noch immer.

Der Krieg war offiziell noch nicht beendet.

Noch immer schlugen Granaten in die Widerstandsnester ein.

Es verbreitete sich die Nachricht, Hitler sei tot und Berlin gefallen.

Für die Amerikaner verlagerte sich die Mission vom Kämpfen zum Wiederaufbau.

Doch in diesem kleinen Lager bei Raagan spielte sich etwas noch viel Mächtigeres ab.

Die langsame Heilung der Menschheit.

Die Frauen, die einst das Gesicht eines feindlichen Regimes gewesen waren, waren nun einfach nur noch Patientinnen.

Und die Männer und Frauen, die sie einst als Feinde betrachtet hatten, sahen sie nun als Menschen, ängstlich, zerbrechlich und hilfsbedürftig.