J’avais vingt-trois ans, épuisée et à vif, quand Adam a quitté la chambre d’hôpital. Quelques heures après la naissance des triplés, il a murmuré quelque chose à propos d’avoir besoin d’« une minute d’air », une promesse qui s’est transformée en absence définitive. Pas d’adieu, pas une main sur mon épaule, pas un mot rassurant. Juste le clic discret de la porte de l’hôpital et trois petits êtres entièrement dépendants de celui qui avait soudainement disparu. Je me souviens avoir fixé le berceau, les néons de l’hôpital se reflétant sur la peau pâle des nouveau-nés, et m’être demandée comment j’allais pouvoir survivre. Mon corps me faisait souffrir de la césarienne, mes yeux étaient lourds de fatigue et mon cœur était vide du vide qu’il avait laissé. L’absence d’Adam n’était pas seulement physique ; c’était un message…

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J’avais vingt-trois ans, épuisée et à vif, quand Adam a quitté la chambre d’hôpital. Quelques heures après la naissance des triplés, il a murmuré quelque chose à propos d’avoir besoin d’« une minute d’air », une promesse qui s’est transformée en absence définitive. Pas d’adieu, pas une main sur mon épaule, pas un mot rassurant. Juste le clic discret de la porte de l’hôpital et trois petits êtres entièrement dépendants de celui qui avait soudainement disparu. Je me souviens avoir fixé le berceau, les néons de l’hôpital se reflétant sur la peau pâle des nouveau-nés, et m’être demandée comment j’allais pouvoir survivre. Mon corps me faisait souffrir de la césarienne, mes yeux étaient lourds de fatigue et mon cœur était vide du vide qu’il avait laissé. L’absence d’Adam n’était pas seulement physique ; c’était un message…

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