Der März 1945 war einer der düstersten Monate der deutschen Kriegsgeschichte. Das Ende des Zweiten Weltkriegs stand unmittelbar bevor, und dennoch wurde weiter gekämpft. Lubań, eine kleine Stadt in Niederschlesien, wurde in jenen Wochen zu einem Schauplatz heftiger Gefechte. Dort bewegten sich junge deutsche Soldaten, viele von ihnen kaum älter als siebzehn oder achtzehn Jahre, durch die Straßen: ausgerüstet mit Panzerfäusten zur Abwehr sowjetischer Panzer und mit Mauser-Gewehren, die sie meist eher aus der Ausbildung als aus echter Kampferfahrung kannten. Ihre Gesichter spiegelten eine Mischung aus Erschöpfung, Angst und innerer Leere wider.

Diese Soldaten waren großteils Rekruten der letzten Kriegsjahrgänge. Sie waren geprägt von Jahren der nationalsozialistischen Erziehung, die ihnen Gehorsam, Pflichterfüllung und Opferbereitschaft vermittelt hatte. Viele von ihnen hatten die Welt außerhalb ihrer Heimatstadt nie gesehen, bevor man sie in Uniform steckte. Für sie war der Krieg kein heroisches Abenteuer, sondern ein plötzliches Erwachsenwerden inmitten von Lärm, Kälte, Hunger und Tod. Die Realität widersprach vollkommen den Bildern, die ihnen in der Jugend durch Propaganda vermittelt worden waren.

Lubań hatte eine strategische Bedeutung als Durchgangsraum für sowjetische Angriffslinien Richtung Westen. Die Wehrmacht versuchte verzweifelt, die Stadt zu halten, um das Vorrücken der Roten Armee zumindest zu verzögern. Die jungen Soldaten, die dort marschierten, wussten, dass die Lage aussichtslos war. Sie sahen die brennenden Häuser, hörten das Donnern der Artillerie und fühlten die Erschöpfung in jedem Schritt. Dennoch erhielten sie den Befehl, weiterzukämpfen. Zurückweichen galt als Feigheit. Für viele gab es keine Wahl.

Die Panzerfaust, die sie mit sich trugen, war eine einfache, aber gefährliche Waffe: für den Nahkampf entwickelt, oft die letzte Hoffnung gegen sowjetische T-34-Panzer. Doch sie verlangte Mut und Nähe zum Feind, eine Situation, die für unerfahrene, verängstigte Soldaten fast tödlich war. Das Mauser-Gewehr war zuverlässig, aber unzureichend gegen moderne Feuerkraft. Diese Belastung verstärkte die innere Verzweiflung der Soldaten. Sie waren im Bewusstsein gefangen, dass sie kämpfen mussten, während gleichzeitig alles um sie herum bereits verloren war.

In jenen Tagen war der Zusammenbruch überall sichtbar. Die deutschen Kommandostrukturen waren zersplittert, Kommunikation war unzuverlässig. Manche Einheiten kämpften weiter, obwohl sie längst abgeschnitten waren. Andere legten freiwillig die Waffen nieder, sobald sich die Gelegenheit bot. Die Soldaten in Lubań befanden sich in einem Zwischenraum: zu nahe am Feind, um sich zu ergeben, und doch weit entfernt von einem wirklichen militärischen Sinn. Ihre Marschkolonnen wirkten nicht wie geordnete Armeeverbände, sondern wie Gruppen erschöpfter junger Männer, die versuchten, ihre Pflicht zu erfüllen, weil ihnen nie jemand eine Alternative gezeigt hatte.

Hinzu kam die Angst vor der sowjetischen Gefangenschaft, die in Erzählungen und Berichten in schrecklichen Farben dargestellt worden war. Viele Soldaten glaubten, dass ihnen nach einer Kapitulation Folter, Deportation oder Tod drohte. Diese Furcht war ein starker Grund, weiter zu kämpfen, selbst wenn der Kampf sinnlos erschien.

Doch es gab auch Momente stiller Menschlichkeit: Kameraden, die einander halfen; geteiltes Brot, obwohl kaum etwas übrig war; Blicke, die sagten „Ich verstehe dich“, auch ohne Worte. Diese kleinen Gesten waren oft das Einzige, was sie davor bewahrte, vollständig in Hoffnungslosigkeit zu versinken.

Als Lubań schließlich fiel, fanden sich viele der jungen Soldaten in Gefangenschaft wieder. Sie waren müde, abgemagert und seelisch erschöpft. Einige hatten innerhalb von nur wenigen Wochen Freunde, Offiziere oder Familienmitglieder verloren. Was zurückblieb, war eine Leere, die sich nicht einfach auslöschen ließ. Für viele begann eine jahrzehntelange innere Auseinandersetzung mit dem, was sie getan oder nicht getan hatten. Manche schwiegen ihr Leben lang darüber.

Heute schaut man auf die Bilder jener Tage mit einem Gefühl von Tragik. Die jungen Männer waren weder Helden noch rein Opfer, aber sie waren Menschen, gefangen in einer historischen Katastrophe, die weit größer war als sie selbst. Ihre Marsch durch Lubań im März 1945 bleibt ein Symbol für den tragischen Moment, in dem eine Generation, die nie eine wirkliche Wahl hatte, die Last einer untergehenden Nation auf ihren Schultern trug.