Was kann eine einzelne Frau gegen eine ganze deutsche Patrouille ausrichten? Die Nazis glaubten, eine wehrlose Bäuerin gefangen genommen zu haben. Sie verspotteten sie, demütigten sie und bereiteten sich darauf vor, ihr Leben zu beenden, doch sie ignorierten das Wesentliche. Vor ihnen stand eine der gefährlichsten Scharfschützinnen des geheimen französischen Spezialdienstes.

309 bestätigte Eliminierungen von Feinden: Oberleutnant Irene Gromont. Und heute sollte diese Zahl noch weiter steigen. Region Loire, Dorf Rougevall, Sommer 1938. Irène Gromont melkt gerade die Kühe im Genossenschaftsstall, als sich ihr Leben für immer verändert. Sie war 22 Jahre alt. Ein gewöhnliches Bauerngesicht, ein langer kastanienbrauner Zopf, kräftige, an Arbeit gewöhnte Arme.

Niemand im Dorf kannte ihr Geheimnis. Drei Jahre zuvor war Irene zum weiblichen Militärdienst einberufen worden. Man entdeckte bei ihr eine außergewöhnliche Sehkraft und eine absolute Ruhe. Auf dem Schießstand traf sie das Ziel auf 300 Meter ohne einen einzigen Fehler. Der Einheitskommandant bemerkte dieses seltene Talent sofort. Sechs Monate später wurde Irene zu Spezialkursen des Geheimdienstes nach Paris geschickt.

Die Ausbildung war gnadenlos. 24 junge Frauen begannen das Programm, nur acht hielten bis zum Ende durch. Irene war die Beste. Schießen mit dem MAS-Gewehr mit Zielfernrohr, Tarnung, Überleben im Wald, Nahkampf, deutsche Sprache. Eineinhalb Jahre kontinuierliches Training verwandelten eine einfache Milchmagd in eine lebende Waffe.

Am Ende der Kurse wurde Irene in ihr Heimatdorf zurückgeschickt, offiziell aus gesundheitlichen Gründen demobilisiert. In Wirklichkeit war es eine tiefe Tarnung. Sollte der Krieg ausbrechen, musste sie im besetzten Gebiet bleiben, Informationen sammeln, Offiziere eliminieren und den lokalen Widerstand koordinieren. Irene nahm ihre Arbeit auf dem Bauernhof wieder auf.

Die Dorfbewohner hießen sie wie ein Mädchen aus der Heimat willkommen, das aus der Armee zurückgekehrt war. Niemand schöpfte Verdacht. Sie melkte die Kühe, arbeitete im Heu, ging zum Rathaus, um die Lebensmittelkarten zu holen – eine gewöhnliche Französin in einem gewöhnlichen Dorf. Doch nachts trainierte Irene. Im Wald, fernab von Blicken, schoss sie mit ihrem sorgfältig versteckten Gewehr.

Jede Woche erhielt sie über ein geheimes Radio eine kodierte Nachricht aus Paris. Sie wartete auf den Befehl. Sie wusste, dass der Krieg nahte. Der 22. Juni 1941 begann wie ein gewöhnlicher Sonntag. Irene stand um fünf Uhr morgens auf, um die Kühe zu melken. Ein Sommermorgen, frisch gemähtes Gras, Vögel in den Büschen. Das Leben schien friedlich.

Mittags traf ein Motorradfahrer aus der Kreisstadt ein. Er versammelte die Einwohner auf dem Platz und las das offizielle Kommuniqué vor. Deutschland hatte Frankreich angegriffen. Der Krieg hatte begonnen. Das Dorf erstarrte. Die Frauen weinten. Die Männer rauchten schweigend. Die Kinder verstanden es nicht. Der Bürgermeister verkündete die Mobilmachung.

Noch am selben Abend zogen die Männer an die Front. Das Dorf leerte sich. Drei Tage später erhielt Irene eine kodierte Nachricht. Der Befehl war klar: Vor Ort bleiben, die Besatzung abwarten, Kontakt aufnehmen und Operationen gegen feindliche Offiziere einleiten. Der Generalstab schätzte, dass die Deutschen die Region in zwei oder drei Monaten erreichen würden. Sie kamen viel schneller.

Anfang August tauchten die deutschen Flugzeuge auf. Sie bombardierten die Eisenbahnlinie, die Flussbrücke, die Nachbarstadt. Am 10. August durchquerten französische Soldaten auf dem Rückzug das Dorf – erschöpft, verwundet, in zerrissenen Uniformen. Die Einwohner gaben ihnen Brot und Milch. Der Kommandant, ein Major mit verbundenem Kopf, warnte: „Die Deutschen werden in zwei Tagen hier sein, verschwindet!“ Die meisten weigerten sich: „Wohin sollen wir gehen? Die Häuser, das Vieh, das Land.“

Die Alten sagten: „Wir werden überleben. Die Deutschen sind Menschen, keine Tiere.“ Sie irrten sich. Irene blieb. Sie versteckte ihr Radio und ihre Dokumente in einem vorbereiteten Versteck im Wald, zog ein verwaschenes Kleid an, knotete ein Kopftuch um und wurde zu einer einfachen Bäuerin. Sie wartete. Am 12. August 1941 im Morgengrauen rückten die Deutschen in das Dorf ein.

Drei Lastwagen, zwei mit Maschinengewehren bewaffnete Motorräder, ein Stabsfahrzeug. Etwa 50 Soldaten und Offiziere. SS-Hauptsturmführer Kurt Steiner versammelte die Einwohner auf dem Platz. Groß, gepflegt, tadellose Uniform. Er sprach durch einen kollaborierenden Dolmetscher. Das Dorf war nun Territorium des Dritten Reiches.

Sperrstunde von 20 Uhr bis 6 Uhr morgens. Ungehorsam: Hinrichtung. Hilfe für den Widerstand: Hinrichtung der ganzen Familie. Sabotage: 10 Geiseln werden erschossen. Irene stand in der Menge, den Kopf gesenkt, ihr Kopftuch fest umklammernd. Sie spielte ihre Rolle, aber innerlich analysierte sie alles. Gesichter, Dienstgrade, Waffen, Wachposten – die Arbeit eines Profis.

Steiner richtete sein Hauptquartier im Haus des Bürgermeisters ein. Die Familie wurde vertrieben, die Schule und der Gemeindesaal wurden besetzt. Das Dorf wurde zur deutschen Garnison. Die ersten Tage waren relativ ruhig. Requirierungen, beschlagnahmtes Vieh, beschlagnahmtes Metall. Dann begannen die Hinrichtungen. Ein Gestapo-Offizier, Walter Krüger, traf mit einer Liste ein: Kommunisten, Widerständler, Honoratioren.

Zehn Personen wurden in der Nacht verhaftet. Am Morgen wurden sie auf dem Platz erschossen. Unter ihnen war der Schullehrer, den Irene seit ihrer Kindheit kannte. Der Terror hielt Einzug. Ein lokaler Kollaborateur, Simon Colard, ein ehemaliger Stallknecht, diente nun den Deutschen. Er schlug zu, denunzierte und demütigte die Seinen, um seine Loyalität zu beweisen.

Man hasste ihn, man fürchtete ihn. Irene geduldete sich. Man musste warten, beobachten, den richtigen Moment finden. Nachts begab sie sich in den Wald und übermittelte die Informationen. Paris antwortete: „Mach weiter, warte ab.“ Im September begannen die Deportationen nach Deutschland. Jede Woche verschwanden fünf bis zehn junge Leute in Viehwaggons.

Irene wurde auf die Liste gesetzt: 25 Jahre alt, kräftig – genau der gesuchte Typ. Aber sie konnte nicht gehen. Sie täuschte Tuberkulose vor, spuckte Blut, biss sich auf die Zunge, hungerte freiwillig und verlor in einer Woche 10 kg. Der deutsche Arzt untersuchte sie, verzog das Gesicht und strich ihren Namen. Kranke interessierten das Reich nicht. Der Plan funktionierte. Irene blieb.

Sie beobachtete, sie zählte, sie prägte sich die Gewohnheiten der Offiziere ein. Und sie wusste eines: Der Moment würde kommen. Die Zentrale bereitete ihre Eliminierung vor. Im Oktober 1941 erhielt Irene ihren ersten Kampfeinsatz: die Eliminierung des deutschen Geheimpolizisten Walter Krüger. Jeden Tag fuhr Krüger durch die umliegenden Dörfer.

Er jagte Kommunisten und Widerständler und reiste in einem leichten Wagen, begleitet von nur einer Wache. Irene bereitete sich drei Tage lang vor. Sie wählte einen Hinterhalt an einer Waldstraße, justierte ihr Visier, berechnete die Entfernungen und studierte sorgfältig den Rückzugsweg. Am 23. Oktober um 15 Uhr tauchte Krügers Wagen auf der Straße auf.

Ein Schuss. Die Kugel durchschlug die Windschutzscheibe und drang in den Kopf des Offiziers ein. Der Wagen kam von der Straße ab und krachte in den Graben. Die Wache sprang heraus und griff nach seiner Waffe. Ein zweiter Schuss. Die Wache brach zusammen. Irene kroch zum Fahrzeug. Sie nahm Krügers Dokumente an sich – eine Karte der deutschen Stationierung, eine Liste von Agenten.

Dann verschwand sie im Wald. Eine Stunde später entdeckten die Deutschen die Leichen. Das Dorf wurde abgeriegelt, Haus für Haus durchsucht, zehn Einwohner geschlagen, drei alte Männer zur Abschreckung erschossen, aber vom Mörder fehlte jede Spur. Irene war auf dem Bauernhof und melkte die Kühe, als die Soldaten ihr Haus durchsuchten.

Sie fanden nichts. Das Gewehr lag im Versteck im Wald. November, Dezember, Januar: Irene eliminierte sieben weitere deutsche Offiziere und Kollaborateure. Immer mit Präzision, immer ohne Spuren zu hinterlassen. Die Deutschen begannen Angst zu bekommen. Die vermeintlich unbesiegbare Armee des Reiches verlor ihre Offiziere durch die Kugeln eines unsichtbaren Scharfschützen.

Die Zentrale schickte eine Glückwunschbotschaft. Irenes Informationen halfen bei der Planung der französischen Gegenoffensive, die mit den Alliierten koordiniert wurde. Sie wurde durch geheimen Befehl ausgezeichnet, lebte aber weiterhin als einfache Bäuerin. Frühling 1942: Ein neuer Kommandant traf im Dorf ein, SS-Standartenführer Friedrich von Salzburg.

Ein erfahrener Gegenspion, Spezialist für den Kampf gegen den Widerstand. Er erklärte öffentlich: „Ich werde den Scharfschützen finden, selbst wenn ich jedes Haus auf den Kopf stellen muss.“ Irene verstand. Die Zeit der Tarnung neigte sich dem Ende zu. Zu viele Operationen, zu präzise Schläge. Von Salzburg war nicht dumm. Er würde eine Liste erstellen, er würde anfangen zu prüfen.

Irene traf eine Entscheidung. Von Salzburg und sein Stab mussten in einer einzigen Operation eliminiert werden. Danach würde sie sich dem Maquis anschließen müssen. Sie bereitete sich einen ganzen Monat lang vor, studierte die Zeitpläne, die Posten, die Wachrotationen. Jede Minute wurde geplant. Am 29. April war alles bereit. Die Operation sollte am 30. April 1942 stattfinden.

Doch am Morgen traf eine deutsche Patrouille mit einem präzisen Befehl ein: „Finden und verhaften Sie die Scharfschützin.“ Jemand hatte geredet. Der Kollaborateur Simon Collard denunzierte sie bei von Salzburg: ehemalige Militärangehörige, gute Schützin, verdächtiges Verhalten. Die Patrouille traf mittags ein. Irene melkte gerade eine Kuh im Stall, als sie grobe Stimmen hörte. Sie drehte sich um.

An der Tür standen sechs deutsche Soldaten und ein SS-Unterscharführer, Karl Becker. Hinter ihnen versteckte sich Collard. „Bist du Gromont?“, fragte Becker auf Deutsch. Collard übersetzte. „Ja“, antwortete Irene, senkte die Augen und spielte die verängstigte Bäuerin. „Militärdienst?“ – „Ja.“ – „Aus gesundheitlichen Gründen demobilisiert?“ – „Ja.“

„Kannst du schießen?“ – „Man hat es mir beigebracht, aber ich schieße schlecht, schlechte Augen.“ Becker lächelte, trat näher, packte Irene am Kinn und riss ihren Kopf unsanft nach oben. „Du lügst, du schmutzige Russin, du bist eine Scharfschützin. Hast du deutsche Offiziere getötet?“ – „Ich bin eine einfache Melkerin. Ich schwöre es.“ Er schlug ihr ins Gesicht. Irene fiel ins Stroh.

Die Soldaten packten sie und drückten sie gegen die Wand. Becker holte eine Peitsche heraus. „Redest du, oder sollen wir dich dazu zwingen?“ – „Ich habe nichts zu sagen.“ Die Peitsche pfiff. Erster Schlag. Irene biss die Zähne zusammen. Zweiter. Dritter. Das Kleid zerriss. Blut floss. „Gestehe. Arbeitest du für die Bolschewiken?“ – „Nein.“ Becker gab ein Zeichen.

Die Soldaten schleppten Irene nach draußen. Die gesamte Garnison war auf dem Platz versammelt. Von Salzburg beobachtete alles von der Treppe der Kommandantur aus. Irene wurde in der Mitte des Platzes auf die Knie geworfen. Becker kreiste um sie herum, die Peitsche in der Hand. Er sprach auf Deutsch. Collard übersetzte: „Untermenschen, ihr habt geglaubt, dem Reich widerstehen zu können.“

„Diese Frau ist eine Terroristin. Sie wird sterben, und ihr werdet sehen, was mit den Feinden des Führers geschieht.“ Die Dorfbewohner blieben reglos, die Frauen weinten. Die Alten wandten den Blick ab. Von Salzburg kam herunter, hockte sich vor Irene und sah ihr tief in die Augen. „Du bist mutig!“, sagte er auf Französisch, fast ohne Akzent.

„Oder dumm? Wo ist dein Gewehr? Dein Radio, deine Kontakte? Ich biete dir einen schnellen Tod, eine Kugel in den Nacken. Ansonsten die Gestapo. Wochenlange Folter.“ Irene schwieg. Sie sah ihn mit Hass an. Sie verstand, dass dies das Ende war. Aber sie konnte noch Feinde mit sich nehmen. Das Gewehr einer Wache hing auf dessen Rücken.

Zwei Meter – fast keine Chance, aber es war besser, kämpfend zu sterben. Sie erinnerte sich: an den Frieden vor dem Krieg, ihre erschossene Mutter, ihren bei Moskau gefallenen Bruder, ihre hinter den Linien gefallenen Kameraden. All diese Tode verlangten nach Rache. „Für das Vaterland“, murmelte sie. „Was hast du gesagt?“, fragte Salzburg.

„Für das Vaterland und für das freie Frankreich!“, schrie Irene und stürzte nach vorne. Die Bewegung geschah augenblicklich. Irene stieß von Salzburg weg und sprang auf den Posten zu. Er hatte keine Zeit zu reagieren. Sie prallte gegen ihn und riss ihm den Mauser K98 weg. Ihre Hände kannten diese Waffe. Erster Schuss: Die Kugel drang in Beckers Kopf ein.

Zweiter Schuss: Der Posten brach zusammen, die Brust durchschlagen. Dritter Schuss: Collard versuchte zu fliehen. Die Kugel erwischte ihn im Rücken. Vierter Schuss: Ein Soldat brach zusammen, während er nach seiner Pistole suchte. Fünfter Schuss: noch ein Soldat. Fünf Sekunden, fünf Schüsse, fünf Tote. Auf dem Platz brach Chaos aus. Die Deutschen stürzten zu ihren Waffen. Die Dorfbewohner warfen sich zu Boden.

Von Salzburg schrie wirre Befehle. Irene lud ihr Gewehr nach. Sie spielte nicht mehr die verängstigte Bäuerin. Jetzt war sie das, was sie schon immer gewesen war: Hauptmann der Spezialdienste, Scharfschützin, 300 niedergestreckte Feinde. Sechster Schuss, siebter. Die Deutschen fielen einer nach dem anderen. Irene schoss mit einer unwirklichen Präzision.

Jede Kugel fand ihr Ziel, doch die Patronen wurden weniger und die feindlichen Soldaten waren zu Dutzenden da. Sie musste durchbrechen. Irene rannte zum nächsten Haus. Die Kugeln pfiffen um sie herum. Eine streifte ihre Schulter. Sie spürte keinen Schmerz. Sie erreichte die Ecke und lud mit einem Magazin nach, das sie einem toten Soldaten abgenommen hatte.

Ein Maschinengewehr eröffnete das Feuer. Die Wand explodierte in Splittern. Irene rollte hinter die Ecke, zielte, schoss. Der Schütze brach zusammen. Stille kehrte zurück. Von Salzburg versammelte seine Männer, stellte sie in einer Kette auf und befahl den Sturm. 20 bewaffnete Soldaten gegen eine einzige Frau. Irene wich von Haus zu Haus zurück, schoss aus der Bewegung heraus und nutzte jede Deckung.

Die Deutschen wussten nie, von wo der nächste Schuss kommen würde. Ein Offizier schrie plötzlich: „Standartenführer, das ist ein Profi, eine ausgebildete Scharfschützin!“ Von Salzburg begriff es endlich. Er hatte keine einfache Bäuerin verhaftet. Sie hatten eine Elite-Agentin gefasst. Seine ganze Selbstsicherheit verflog. „Kesselt sie ein! Lebend!“, brüllte er.

Doch Irene würde sich niemals lebend ergeben. Sie erreichte den Dorfrand. Vor ihr lag der Wald – ihre Zuflucht, ihr Versteck, die Freiheit. Noch 50 Meter, doch der Weg war versperrt. Acht Soldaten bildeten eine Linie zwischen ihr und den Bäumen. Irene hielt inne. Es blieb wenig Munition. Blut floss von ihrem Rücken und ihrer Schulter.

Ihre Kräfte verließen sie. Sie erinnerte sich an den geleisteten Eid: dem Vaterland bis zum letzten Atemzug dienen, niemals aufgeben, sterben, aber die Mission erfüllen. Sie blickte in den Himmel an einem klaren Frühlingstag. In der Ferne tobte der Krieg, und auch hier kämpfte sie – und plötzlich begriff sie: Die Mission war erfüllt.

Dutzende Offiziere eliminiert, Informationen übermittelt, feindliche Pläne durchkreuzt, der Beweis, dass das Volk sich nicht beugte. 309 bestätigte Feinde, heute 15 weitere. Eine würdige Abrechnung für eine einfache Melkerin. Irene legte ihr Gewehr an. Letzte Patrone, letzter Kampf. „Für das Vaterland!“, schrie sie und stürmte vorwärts.

Sie ging direkt auf die Soldaten zu – aufrecht, ruhig, sicher, als wären es keine Männer vor ihr, sondern Zielscheiben auf einem Schießstand. Die Deutschen zögerten; sie erwarteten eine Flucht, eine Kapitulation, keinen Frontalangriff. Schuss! Der erste fiel. Schuss! Der zweite, der dritte. Sie eröffneten das Feuer.

Eine Kugel traf ihren Oberschenkel. Irene schwankte, blieb aber stehen. Sie machte noch drei Schritte. Schuss! Der vierte Soldat brach zusammen. Das Gewehr klickte leer. Irene schleuderte es dem Nächsten ins Gesicht. Er wich zurück. Sie zog ein Messer – ein einfaches Bauernmesser. Eine 15 cm lange Klinge reichte aus. Sie sprang. Die Klinge drang unter die Rippen, direkt ins Herz. Der Soldat brach erstickend zusammen.

Sie schnappte sich seine MP40, drehte sich um und feuerte eine Garbe aus nächster Nähe ab. Der sechste fiel, der siebte ebenfalls. Der achte versuchte zu fliehen. Irene schoss. Er brach im Gras zusammen. Die Linie war durchbrochen. Der Wald stand offen, doch ihre Kräfte verließen sie. Drei Wunden, Blutverlust, das Adrenalin schwand. 30 Meter erschienen wie eine Ewigkeit.

Von Salzburg führte die Soldaten von der Flanke heran. Noch eine Minute und er würde ihr den Weg abschneiden. Irene zwang sich zu rennen. Jeder Schritt war eine Qual. Feuer in ihren Wunden, Blut in ihren Augen. 20 Meter. Eine Salve zerriss die Luft. Irene fiel, rollte sich ab, stand wieder auf. 15 Meter. Eine Kugel traf ihre linke Hand. Die Waffe fiel zu Boden.

Sie ließ sie liegen und rannte weiter. 10 Meter. Von Salzburg tauchte rechts auf und schoss im Laufen. Die Erde explodierte vor ihren Füßen. 5 Meter. Letzte Anstrengung. Irene tauchte in die Büsche ein. Zweige peitschten ihr ins Gesicht. Sie bewegte sich vorwärts, ohne den Schmerz zu spüren. Die Deutschen drangen hinter ihr in den Wald ein. „Umstellt sie, riegelt alle Wege ab! Sie ist verwundet.“

„Sie wird nicht weit kommen!“, schrie von Salzburg. Doch er ignorierte das Wesentliche. Irene kannte diesen Wald auswendig. Zwei Jahre Training. Jeder Pfad, jede Schlucht – und vor allem: In 300 Metern Entfernung befand sich ihr Versteck. Sie kroch und hinterließ eine Blutspur. Das Bewusstsein schwand, doch das Ziel war nah.

Eine alte, vom Blitz gespaltene Eiche. Ihre Hände fanden die Stelle, ohne hinzusehen. Unter den Wurzeln, in eine wasserdichte Plane eingewickelt: ihre wahre Ausrüstung. Ein Mosin-Nagant-Gewehr mit Zielfernrohr, drei Magazine, ein Radio, Dokumente, Medikamente. Irene holte das Gewehr heraus – ihre Waffe, die, mit der sie durch den Krieg gegangen war.

Sie verband sich selbst und injizierte sich Morphium. Der Schmerz wich zurück, der Geist klärte sich auf. Die deutschen Stimmen kamen näher, weniger als 100 Meter. Irene lud durch, positionierte sich hinter dem Eichenstamm und blickte durch das Zielfernrohr. Die Welt wurde klar, einfach, logisch. Dies war ihr Reich. Ein Soldat erschien zwischen den Bäumen. Schuss! Er brach zusammen. Die Deutschen legten sich hin und schossen auf die Eiche.

Die Kugeln schlugen wirkungslos in den Stamm ein. Irene wechselte die Position, rollte zu einem Felsen. Schuss! Ein weiterer Soldat fiel. Von Salzburg begriff. Dies war keine Flucht mehr, es war eine Jagd – und er war die Beute. Er befahl den Rückzug, forderte Verstärkung an, riegelte den Wald ab und wollte das Morgengrauen abwarten. In der Nacht einem Scharfschützen gegenüberzutreten, bedeutete den Tod.

Doch Irene wartete nicht auf das Morgengrauen. Sie holte das Radio heraus. Kurze Nachricht: „Tarnung aufgeflogen. Im Wald, 2 km nördlich des Dorfes Rougevall. Bitte um Unterstützung durch den Maquis.“ Die Antwort kam 10 Minuten später: „Partisanenabteilung Kotowski in 15 km Entfernung. Unterwegs. Bis Mitternacht durchhalten.“ Irene lächelte zum ersten Mal seit Stunden.

Sie drückte sich gegen die feuchte Erde und lud ruhig nach. Es blieben noch einige Stunden, und sie wusste, wie man durchhält. Irene sah auf ihre Uhr: 17:30 Uhr. Es blieben noch sechsieinhalb Stunden bis Mitternacht. Die Deutschen schlossen den Kessel. Befehle wurden gebrüllt, Hunde bellten, Motoren dröhnten.

Von Salzburg mobilisierte die gesamte Garnison. Fast 100 Soldaten gegen eine einzige Frau. Aber diese Frau war eine ganze Kompanie wert. Irene begann einen regelrechten Partisanenkrieg. Sie wechselte alle fünf Minuten die Position, schoss von verschiedenen Punkten aus und erzeugte die Illusion, dass eine ganze Abteilung im Wald operierte. Um 18 Uhr: zwei Deutsche niedergestreckt.

Um 19 Uhr: drei weitere. Um 20 Uhr brach die Nacht herein. Irene zog dunkle Kleidung aus ihrem Versteck an. Sie wurde unsichtbar. Um 21 Uhr versuchten die Deutschen, mit brennenden Fackeln in den Wald einzudringen. Irene schoss die Fackelträger nieder. Der Wald versank wieder in Dunkelheit. Um 22 Uhr gab von Salzburg den Befehl, den Wald niederzubrennen.

Die Soldaten bespritzten den Waldrand mit Benzin und zündeten ihn an. Die Flammen fraßen sich vorwärts, Rauch erfüllte die Luft. Irene zog sich tiefer in Richtung des Sumpfes zurück. Sie wusste, dass das Feuer dort nicht hinkommen würde – zu feucht. Um 23 Uhr erreichte sie die sumpfigen Gebiete, setzte sich auf einen Erdhügel und erneuerte ihre Verbände. Das Morphium ging zur Neige, der Schmerz kehrte zurück.

Um 23:30 Uhr zerriss ein fernes Geräusch die Luft. Salven, Schreie, Granatenexplosionen. Die Partisanen waren da. Die Abteilung Kotowski griff vom Waldrand aus an. 60 Kämpfer gegen etwa hundert Deutsche, aber die Überraschung machte den entscheidenden Unterschied. Irene kroch auf das Geräusch zu. Sie musste zu den Ihren gelangen.

Eine halbe Stunde später kam sie aus dem Sumpf hervor. Der Kampf tobte noch immer. Die Deutschen wichen zurück. Irene erblickte von Salzburg. Er zog sich zum Dorf zurück, deckte sich hinter seinen Männern und versuchte, seine Haut zu retten. Sie hob ihr Gewehr. Letzte Patrone, 400 Meter, Nacht, Rauch, ein bewegliches Ziel. Ein unmöglicher Schuss.

Doch Irène Gromont war nicht zufällig zur besten Scharfschützin geworden. Sie atmete tief ein, hielt den Atem an und fing die Silhouette im Fadenkreuz ein. Sanfter Druck auf den Abzug, Schuss. Von Salzburg stolperte, brach zusammen und stand nicht mehr auf. Die Deutschen gerieten ins Wanken, ihr Kommandant war tot, die Partisanen rückten vor.

Im Wald operierte ein Phantom-Scharfschütze. Die Deutschen ergriffen die Flucht. Die Partisanen rückten ins Dorf ein, befreiten die Einwohner, bemächtigten sich der Waffenlager und steckten die Kommandantur in Brand. Der Kommandeur der Partisanenabteilung, Major Gromont – namensgleich mit Irene, aber nicht verwandt –, fand sie am Rande des Sumpfes.

Sie saß an einem Baum gelehnt. Das Gewehr lag auf ihren Knien, die Augen waren geschlossen. „Genossin Oberleutnant“, rief er sie. Irene öffnete die Augen und versuchte aufzustehen, doch ihre Kräfte verließen sie. „Bericht!“, murmelte sie. „Oberleutnant Irene Gromont. Mission erfüllt. 19 Aufklärungsnachrichten übermittelt.“

„Feinde eliminiert.“ Sie zögerte beim Zählen. „37 deutsche Soldaten und Offiziere.“ Der Major half ihr beim Aufstehen. „Gehen wir, Genossin. Sie brauchen einen Arzt.“ Die Partisanen trugen sie aus dem Wald, legten sie auf einen Karren und deckten sie mit einer Decke zu. Die Dorfbewohner versammelten sich, um sie abfahren zu sehen.

Sie blickten auf die einfache Melkerin, die sich als Heldin entpuppt hatte. Die alte Marie bekreuzigte sich. „Heilige Mutter Gottes, wer hätte gedacht, dass unsere Irene so ist?“ Irene huschte ein schmerzhaftes Lächeln über das Gesicht. „Niemand sollte es wissen, Großmutter. Es war meine Arbeit.“ Die Partisanenabteilung verließ das Gebiet vor dem Morgengrauen und nahm die erbeuteten Waffen, die Dokumente der Kommandantur und Oberleutnant Irene Gromont mit.

Im Dorf blieben die rauchenden Ruinen der deutschen Gebäude und 37 Leichen in feindlicher Uniform zurück. Die Abrechnung wuchs weiter. Die Abteilung schlug die Richtung nach Osten zur Frontlinie ein. Major Gromont wusste, dass die Deutschen versuchen würden, sich zu rächen. Man musste im Wald untertauchen, die Position wechseln und auf den Zusammenschluss mit der regulären Armee warten.

Irene wurde in einem Erdbunker untergebracht, der unter einer hundertjährigen Eiche gegraben worden war. Die Krankenschwester Lydia versorgte ihre Wunden und gab ihr Kräutersude zu trinken. Trotz des Blutverlustes beklagte sich Irene nicht. Sie bat nur darum, dass ihr Gewehr in ihrer Nähe blieb. In der Nacht hallten Explosionen wider.

Die Deutschen durchkämmten den Wald, schossen Leuchtraketen ab und schickten Aufklärungstrupps aus. Als Antwort legten die Partisanen Hinterhalte, verminten die Pfade und griffen isolierte Fahrzeuge an. Im Morgengrauen kehrte Stille ein. Die Reste der Garnison waren vernichtet oder versprengt.

Die Überlebenden sprachen mit Entsetzen von der „russischen Hexe“, wie sie Irene nannten. Im Partisanenlager herrschte statt Angst Begeisterung. Sie hatten nicht nur das Dorf gerettet, sondern dem Feind einen schweren Schlag versetzt. Am nächsten Tag wurde Irene einer Aufklärungsgruppe an der vordersten Front übergeben. Ihre Geschichte gelangte zum Hauptquartier und dann zum Oberkommando.

Eine einfache Melkerin, Oberleutnant der Spezialdienste, hatte Dutzende von Feinden eliminiert und außergewöhnlichen Mut bewiesen. Sie erhielt die Medaille für Tapferkeit, den Rotbannerorden und wurde zum Hauptmann befördert. Doch für Irene blieb die größte Belohnung das Leben der geretteten Einwohner und die Freiheit ihres Dorfes.

Vor den Reihen der Soldaten stehend, als sie diese Auszeichnungen erhielt, sprach sie einfache Worte: „Ich bin ein Soldat. Ich bin meinem Eid treu. Ich lebe und kämpfe für das Vaterland, damit in unseren Häusern Frieden herrscht. Jeder Faschist soll es wissen: Man kann ein freies Volk nicht besiegen.“ Nach dem Krieg kehrte Irene Gromont nach Rougevall zurück – dasselbe Haus, dieselben Kühe, die Arbeit in der Genossenschaft.

Ihre Narben und ihr Gewehr erinnerten sie an ihre Kämpfe. Im Rathaus des Dorfes werden noch heute ihre Dienstpapiere und Fotos mit ihren Kameraden aufbewahrt. Eine Gedenktafel an der Schule trägt diese Worte: „Hier lebte Hauptmann Irene Gromont, Heldin des Befreiungskrieges. Niemand ist vergessen. Nichts ist vergessen.“

Das Schicksal der Melkerin, die zur Scharfschützin wurde, ist zu einer lokalen Legende geworden, einem Symbol für den unbeugsamen Willen des Volkes. Man sagt den Kindern: „Der Krieg wurde von Menschen wie ihr gewonnen.“ Ein einfaches Gesicht, die Hände einer Arbeiterin, ein Blick aus Eisen. Das ist die wahre Waffe des Sieges. Und man wiederholt uns: „Ewiger Ruhm den Helden! Der Friede wird durch den Mut jedes Einzelnen geschmiedet.“

Die Front entfernt sich, doch diese Geschichten bleiben. Sie waren da, sie bleiben bestehen.