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Le motard devenu comme un frère, qui m’a aidé à donner à mes enfants une leçon qu’ils n’oublieront jamais.H

J’avais soixante-treize ans quand la vérité m’a finalement frappée de plein fouet : j’allais mourir seule. Ce n’était pas la maladie qui m’effrayait — les médecins avaient été honnêtes dès le départ. Mon cœur défaillait, mes poumons s’affaiblissaient et j’avais l’impression d’avoir les os faits de verre fin et fragile.

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La mort ne m’effrayait pas ; j’en avais assez vu outre-mer, dans les déserts et les villes dont mes enfants n’avaient jamais pris la peine d’apprendre le nom. Ce qui me terrifiait, c’était quelque chose de bien plus silencieux, de bien plus cruel : le silence.

Le silence qui régnait dans la chambre de l’unité de soins palliatifs en fin d’après-midi. Le silence qui persistait après la relève des infirmières. Le silence qui suivait chaque jour où mes enfants ne franchissaient pas la porte. Trois d’entre eux…

J’avais soixante-treize ans quand la vérité m’a finalement frappée de plein fouet : j’allais mourir seule. Ce n’était pas la maladie qui m’effrayait — les médecins avaient été honnêtes dès le départ. Mon cœur défaillait, mes poumons s’affaiblissaient et j’avais l’impression d’avoir les os faits de verre fin et fragile.

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