„Ich wurde 1934 als eines von zwei Zwillingsmädchen geboren. Miriam und ich waren das dritte und vierte Kind der Familie. Wir lebten in einem sehr kleinen Dorf in Siebenbürgen, Rumänien. Wir stiegen aus dem Viehwaggon aus. Menschen wurden ausgewählt, um zu leben oder zu sterben. Menschen weinten, stießen, schubsten; Hunde bellten. Ich versuchte, diesen Ort irgendwie zu begreifen, und ich drehte mich tatsächlich um und versuchte herauszufinden: Was ist das für ein Ort? So einen Ort hatte ich noch nie zuvor gesehen.
Als ich mich umdrehte, wurde mir klar, dass mein Vater und meine zwei älteren Schwestern weg waren. Ich habe sie nie wiedergesehen. Wir klammerten uns verzweifelt an unsere Mutter. Ein Nazi rannte mitten auf dieser Selektionsplattform umher und schrie auf Deutsch: „Zwillinge, Zwillinge.“ Er bemerkte uns und verlangte zu wissen, ob wir Zwillinge seien. Meine Mutter fragte: „Ist das gut?“ Und der Nazi sagte: „Ja.“
Meine Mutter sagte ja. In diesem Moment kam ein anderer Nazi, zerrte meine Mutter nach rechts, wir wurden nach links gezogen. Wir weinten, sie weinte. Alles, woran ich mich erinnere, ist das Bild der verzweifelt ausgestreckten Arme meiner Mutter, während sie weggezerrt wurde. Ich habe mich nicht einmal von ihr verabschiedet, denn ich verstand nicht, dass dies das letzte Mal sein würde, dass wir sie sahen. Das alles dauerte nur 30 Minuten ab dem Zeitpunkt, an dem wir aus dem Viehwaggon gestiegen waren – und meine ganze Familie war weg.
Nur Miriam und ich waren noch da, hielten uns an den Händen und weinten. Wir waren Mengele-Zwillinge, was wir erst später in seiner ganzen Bedeutung erfuhren. Mengele zählte uns jeden Morgen. Er wollte wissen, wie viele Versuchskaninchen er jeden Tag hatte. Ich wurde für zwei Arten von Experimenten missbraucht. Montags, mittwochs und freitags steckten sie mich nackt in einen Raum mit meiner Zwillingsschwester und vielen anderen Zwillingen, bis zu acht Stunden am Tag. Sie machten Messungen an jedem Teil meines Körpers, verglichen sie mit denen meiner Zwillingsschwester und glichen sie dann mit Tabellen ab.
An den anderen Tagen – Dienstag, Donnerstag, Samstag – brachten sie uns in ein Blutlabor. Sie banden mir beide Arme ab, um den Blutfluss zu stauen, nahmen viel Blut aus meinem linken Arm und gaben mir mindestens fünf Injektionen in den rechten Arm. Den Inhalt dieser Injektionen kannten wir damals nicht und wir wissen ihn bis heute nicht. Nach einer dieser Spritzen wurde ich sehr krank und bekam hohes Fieber. Meine Beine und Arme waren geschwollen und schmerzten sehr. Ich zitterte, während die Augustsonne meine Haut verbrannte, und mein ganzer Körper war mit riesigen roten Flecken bedeckt. Beim nächsten Besuch im Blutlabor banden sie meine Arme nicht ab. Stattdessen massen sie mein Fieber. Ich wurde sofort ins Krankenhaus gebracht.
Das Krankenhaus war eine weitere Baracke, aber sie war voller Menschen, die für mich eher tot als lebendig aussahen. Am nächsten Morgen kam Mengele mit vier anderen Ärzten herein. Er untersuchte mich kein einziges Mal, sah nur auf meine Fieberkurve und erklärte dann: „Schade. Sie ist so jung. Sie hat nur noch zwei Wochen zu leben.“ Für die folgenden zwei Wochen habe ich nur eine klare Erinnerung: Wie ich auf dem Barackenboden kroch, weil ich nicht mehr gehen konnte. Ich kroch, um einen Wasserhahn am anderen Ende der Baracke zu erreichen, und während ich kroch, verlor ich immer wieder das Bewusstsein. Ich sagte mir selbst: „Ich muss überleben, ich muss überleben.“
Nach zwei Wochen sank das Fieber. Ich fühlte mich sofort viel stärker. Es dauerte weitere drei Wochen, bis meine Fieberkurve wieder normal war. Als ich zurückkam, saß Miriam auf dem Bett und starrte ins Leere. Als ich sie fragte: „Was ist mit dir passiert?“, sagte sie: „Ich kann nicht darüber sprechen. Ich werde nicht darüber sprechen.“ Und wir sprachen bis 1985 nicht über Auschwitz.
Als ich sie 1985 fragte: „Miriam, erinnerst du dich, als ich ins Krankenhaus gebracht wurde?“, sagte sie ja. Ich fragte: „Was ist mit dir passiert, während ich im Krankenhaus war?“ Sie sagte: „Ich stand 24 Stunden am Tag unter der Aufsicht der Nazi-Ärzte.“ Es waren dieselben zwei Wochen, von denen Mengele gesagt hatte, ich würde sterben. Also fragte ich sie: „Was geschah mit dir, nachdem die zwei Wochen um waren?“ Sie sagte, sie sei zurück in die Labore gebracht worden und habe viele Injektionen erhalten, die sie sehr krank machten.
Wie wir Jahre später herausfanden – als sie erwachsen war, in Israel heiratete und ihr erstes Kind erwartete – entwickelte sie schwere Niereninfektionen, die auf kein Antibiotikum ansprachen. Bei der zweiten Schwangerschaft im Jahr 1963 wurde die Infektion so schlimm, dass israelische Ärzte sie untersuchten. Sie fanden heraus, dass Miriams Nieren nie über die Größe eines zehnjährigen Kindes hinausgewachsen waren. Ich flehte Miriam an, keine Kinder mehr zu bekommen, da jede Schwangerschaft eine Lebenskrise darstellte. Aber sie bekam ein drittes Kind. Danach verschlechterten sich ihre Nieren zusehends, bis sie 1987 versagten.
Zu diesem Zeitpunkt spendete ich meine linke Niere. Ich hatte zwei Nieren und eine Schwester, also war es eine einfache Wahl. Doch ein Jahr später entwickelte sie krebsartige Polypen in der Blase. Die Ärzte baten mich immer wieder, unsere Auschwitz-Unterlagen zu finden. Wir haben unsere Akten nie gefunden. Wir haben nie erfahren, was in unsere Körper injiziert worden war. Miriam starb am 6. Juni 1993.
Monate nach Miriams Tod erhielt ich einen Anruf von einem Professor aus Boston. Er sagte, er habe mich sprechen hören und möchte, dass ich nach Boston komme, um dort vorzutragen. Er fügte hinzu, es wäre schön, wenn ich einen Nazi-Arzt mitbringen könnte. Ich war fassungslos über eine solche Frage. Dann dachte ich darüber nach und erinnerte mich, dass das letzte Projekt, an dem Miriam und ich vor ihrem Tod 1992 gemeinsam gearbeitet hatten, eine Dokumentation des deutschen Fernsehens über die Mengele-Zwillinge war. In dieser Dokumentation kam ein Nazi-Arzt aus Auschwitz vor. Ich dachte mir: Wenn er 1992 noch lebte, könnte er auch 1993 noch am Leben sein. Ich besorgte mir seine Telefonnummer, rief ihn an und lud ihn nach Boston ein. Er sagte mir jedoch, dass er nicht bereit sei, nach Boston zu reisen, aber er sei bereit, sich mit mir in seinem Haus in Deutschland zu treffen.
Ich hatte eigentlich nicht geplant, ihm all diese Fragen zu stellen. Plötzlich fragte ich ihn: „Sie waren in Auschwitz. Sind Sie jemals an einer Gaskammer vorbeigegangen? Waren Sie jemals in einer Gaskammer? Wissen Sie, wie die Gaskammer funktionierte?“ Er bejahte dies. Er sagte: „Das ist der Albtraum, mit dem ich jeden einzelnen Tag meines Lebens lebe.“ Er fuhr fort, den Betrieb der Gaskammer zu beschreiben. Er war draußen stationiert und schaute durch ein Guckloch, während das Gas einströmte und die Menschen starben. Wenn alle tot waren und sich niemand mehr bewegte, wusste er, dass sie tot waren, und er unterschrieb einen Totenschein. Keine Namen, nur die Anzahl der Menschen, die ermordet worden waren.
Ich bat ihn, 1995 mit mir nach Auschwitz zu kommen, wenn wir den 50. Jahrestag der Befreiung des Lagers begehen würden. Ich wollte, dass er ein Dokument unterzeichnet – genau das, was er mir erzählt hatte –, aber ich wollte, dass es an den Ruinen der Gaskammern in Auschwitz unterzeichnet wird. Er stimmte sofort zu. Ich würde ein Originaldokument haben, das von einem Nazi unterschrieben ist. Und wenn ich jemals einen Revisionisten treffen würde, der behauptet, der Holocaust habe nicht stattgefunden, könnte ich dieses Dokument nehmen und es ihm vors Gesicht halten. Ich wollte diesem Nazi-Arzt für seine Bereitschaft danken, die Funktionsweise der Gaskammern zu dokumentieren. Aber ich wusste nicht, wie man einem Nazi dankt. Ich erzählte niemandem davon, denn selbst für mich klang es seltsam. Ich wollte nicht, dass mich jemand umstimmt.
Nach zehn Monaten wachte ich eines Morgens auf, und die folgende einfache Idee schoss mir durch den Kopf: Wie wäre es mit einem Vergebungsbrief von mir an Dr. Münch? Ich wusste sofort, dass es ihm gefallen würde und dass es ein bedeutungsvolles Geschenk wäre. Eine Auschwitz-Überlebende gibt einem Nazi-Arzt einen Brief der Vergebung.
Was ich dabei jedoch für mich selbst entdeckte, war lebensverändernd. Ich entdeckte, dass ich die Macht hatte zu vergeben. Niemand konnte mir diese Macht geben, niemand konnte sie mir nehmen. Sie gehörte ganz allein mir, um sie so einzusetzen, wie ich es wünschte. Und das wurde zu einer interessanten Sache, denn als Opfer für fast 50 Jahre hatte ich nie gedacht, dass ich irgendeine Macht über mein Leben hätte. Nun begann ich, einen Brief zu schreiben, aber ich wusste nicht, wie man einen Vergebungsbrief schreibt. Es dauerte vier Monate, ihn zu verfassen.
Da ich dachte, dass ihn jemand lesen könnte – und meine englische Ausdrucksweise zwar gut ist, meine Rechtschreibung hingegen nicht –, wollte ich, dass meine ehemalige Englischprofessorin meine Rechtschreibung korrigiert. Wir trafen uns dreimal. Beim dritten Mal sagte sie zu mir: „Nun, Eva, sehr schön. Du vergibst diesem Dr. Münch. Aber dein Problem ist nicht Dr. Münch. Dein Problem ist Dr. Mengele.“ Ich war noch nicht ganz bereit, Mengele zu vergeben. Sie sagte zu mir: „In Ordnung. Ich habe mich mit dir getroffen und deine Briefe korrigiert. Jetzt möchte ich, dass du mir einen Gefallen tust. Wenn du heute Abend nach Hause gehst, stell dir vor, Mengele sei im Raum, und du sagst ihm, dass du ihm vergibst. Denn ich möchte herausfinden, wie du dich dabei fühlen würdest, wenn du das tun könntest.“
Ein interessanter Gedanke, dachte ich. Als ich nach Hause kam, tat ich tatsächlich etwas anderes. Ich nahm ein Wörterbuch und schrieb 20 gemeine Wörter auf, die ich laut und deutlich dem eingebildeten Mengele im Raum vorlas. Und am Ende sagte ich: „Trotz alledem vergebe ich dir.“ Das gab mir ein sehr gutes Gefühl. Dass ich, das kleine Versuchskaninchen von vor 50 Jahren, sogar Macht über den Todesengel von Auschwitz hatte.
So kamen wir in Auschwitz an. Dr. Münch kam mit seinem Sohn, seiner Tochter und seiner Enkeltochter. Ich nahm meinen Sohn und meine Tochter mit. Ich verlas meine Amnestieerklärung, die ein sehr gutes kleines Dokument ist, und unterschrieb sie. Dr. Münch unterschrieb sein Dokument. Ich fühlte mich frei – frei von Auschwitz, frei von Mengele.
Nun, da ich ihm vergeben habe, weiß ich, dass die meisten Überlebenden mich verurteilt haben, und sie verurteilen mich auch heute noch. Aber was ist meine Vergebung? Ich mag sie. Es ist ein Akt der Selbstheilung, der Selbstbefreiung, der Selbstermächtigung. Alle Opfer sind verletzt, fühlen sich hoffnungslos, hilflos, machtlos. Ich möchte, dass sich jeder daran erinnert, dass wir nicht ändern können, was passiert ist. Das ist der tragische Teil. Aber wir können ändern, wie wir dazu stehen.
